Mermelada de boludos

El abismo y la cama de plumas

2012-01-10T16:28:00.000-03:00

Y es que había una vez
un corazón decidido
ha tirarse a mis pies
y a entender lo que digo.
Y yo que no supe sentir
la necesidad de decir
que no te vayas de aquí
que no te vayas de mí.
Y yo quise dejarte de mí
y ahora siento pensar que fue así
y si aún puedo yo decidir
déjame quererte decir
Que yo ahora lloro al sentir
la necesidad de decir
que no te vayas de aquí
que no te vayas de mí.

"Hay almas que parecen duras a fuerza de ser susceptibles ante la emoción, y llegan demasiado lejos; lo que se les atribuye de despreocupación y de crueldad es apenas una manera, por ellas sólo conocida, de sentir [23] más profundamente que las otras"

Siempre creí que nada iba a atraparme,
me diste de probar y ahora no te puedo olvidar
me diste de probar y ahora dónde te puedo comprar
sos mi primer adicción
quiero caminar con vos
quiero perderme con vos
quiere morirme con vos
nunca creí que tu caricia tuviera tanto poder
nunca creí que tu abrazo tuviera tanto poder
nunca creí que tú tuvieras tanto poder
Vuelvo a dejar de ser yo

Cómo no sentirme así, invadiste cada centímetro de mi mente sin permiso

Buscando alguna cosa no encontrada, aunque la busque tantos años,

Cantando el verdadero canto del alma incierta y el azar,

Renaciendo con lo más torpe de la Naturaleza o entre animales;

Con eso, con ellos y con todo lo que los acompaña informo mis poemas,

Del olor de manzanas y de limones, del acoplamiento de pájaros,

De los húmedos bosques, de las olas que se deslizan,

Del empuje de las olas sobre la tierra, yo cantándolas,

Ejecutando a media voz del preludio, anticipando la melodía,

La cercanía bienvenida, la contemplación del cuerpo perfecto,

El nadador desnudo en la pileta o flotando de espaldas,

La forma femenina que se acerca, carne de amor, trémula y dolorida,

Preparo la divina enumeración para mí mismo, para ti o para cualquiera,

El rostro, los miembros, el índice de pies a cabeza y lo que suscita,

El místico delirio, la locura amorosa, la entrega total,

(No hables, acércate, escucha lo que te estoy diciendo al oído,

Te quiero, me posees por entero,

Oh, huir tú y yo de los demás, irnos de una vez, libres y sin ley,

Dos gavilanes en el aire, dos peces en el mar, no son más libres que nosotros),

La furiosa tormenta atravesándome, yo temblando de pasión,

El juramento de ser inseparables y de estar juntos, de la mujer que

me ama y a quien yo más que a mi vida, atándome a ese juramento,

(¡Oh, todo lo arriesgo por ti!

¡Aniquilarme si es preciso!

¡Oh, tú y yo, ¿qué nos importa lo que los otros hagan o piensen?

¿Qué es todo lo demás para nosotros? Gocémonos los dos y

agotémonos, si así tiene que ser.) W.W.

¿tus pies llegan hasta el suelo?

me quedé lleno de ganas de verte

No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando. O.G.

La Luz no es otra cosa que el amor, cuando más profundo sientas más fuerte será la Luz, qué implica que las Luz sea poderosa?, al sentir toda la fuerza del amor también sentirás todo el odio, la felicidad y el dolor. Ello te pude cegar, debes estar preparado para mirar la Luz de frente

2011-12-06T13:14:00.000-03:00

¿Dónde está esa nada, cuyo abismo temes?. S.

Revolución crónica

2011-11-27T14:48:00.000-03:00

Por más rara que se la imagen, nunca será tan rara como la realidad original.

Admitamos todo como cierto. Pero, ni bien se reflexiona todo parece extraño. Y cuanto más se reflexiona, más extraño se torna.

Decir muchas cosas con las mismas palabras, vivir en diferentes mundos al mismo tiempo

Ni angel ni diablo, un hombre es un ser sobre una tensa cuerda, que camina delicadamente en equilibrio, en un extremo el espíritu, la consciencia, el alma, en el otro, cuerpo, instinto y todo lo inconsciente, todo lo bajo, todo lo misterioso. En equilibrio, sí. Lo que es muy difícil.

El hombre que acaba de pasar la puerta en la pared nunca será el mismo que allí había entrado. Será más sabio, pero seguro menos pretencioso; más feliz pero menos satisfecho de sí mismo; más humilde reconociendo su ignorancia pero, comprenderá mejor la relación palabra-cosas entre el razonamiento sistemático y el misterio insondable que intenta, siempre y en vano comprender.

¿Seguridad o locura?

2011-11-26T21:25:00.004-03:00

Por esas cosas de la vida - que nunca voy a entender- se cruzó tu tormenta y mi zozobra. Tampoco se cuál fue tu interés, pero me buscaste hasta encontrarme. Me buscaste tanto que entre los dos descubrimos algo nuevo que vive en mí.

Después de tanto tiempo con esa niebla bloqueando mi corazón, de repente, todo se había despejado. Había ordenado los deseos. Escuchado al cuerpo y, por el camino del placer seguido al corazón.

Cuando estaba dando mis primeros pasos surgís vos y sin darte cuenta pisas mi castillo de arena. Descubro que el amor también colma un placer, que también quita el dolor, pero quema y es amargo como el primer mate.

Esa niebla de mi corazón ahora te cubre. La inestabilidad de tu clima, me contagia y me da miedo, porque no se quien voy a ser yo después de tu lluvia. Todo lo que ahora tengo es un único pensamiento, vos. ¿Eso es, seguridad o locura?

Liberation. Odd Nerdrum

"No es la duda, sino la certeza lo que enloquece"

No como, No duermo, No hago más que pensar en vos

2011-11-21T15:11:00.000-03:00

Quiero caer en vos como en tantos abismos conocidos
entregarme sin esperanzas, (querer amar supone estar dispuesto a la muerte)
que me transformes y que te transformes
que te consumas y consumirme en cenizas y renacer y que renazcas
y ya hartos uno del otro, invertidos los polos, despegar hacia nuevos satélites,
explorar nuevos mundos, volver a tranformarnos
A pesar de que suene inútil es posible que sea el único sentido, el único fin en sí mismo, la única forma de colmar el más estrecho abismo
no deseo que nuestras cadenas se tornen adornos, quiero que flotemos sin ancla, sin orientación, naufragando, quemando el sentido y que de sus cenizas surja el abono para nuevos sentidos
Recorramos aquellas mil sendas aún virgenes, aquellas mil fuentes de salud y mil islas ocultas de vida
nunca seremos la última palabra, no permanezcas aferrada, muévete
hay cosas que nos llegan demasiado temprano, otras, demasiado tarde
es probable que el culo de la vida se esté agitando como nunca antes, pero, cómo saberlo...

retorno Eterno, Sincronismo, Cuentos, Pinturas. Googleo

2011-11-18T15:45:00.003-03:00

1. Llamada misteriosa, tomo el tubo del teléfono y solamente siento una presencia que oye del otro lado.

Rápidamente evalúo las posibilidades en cuanto a quién podría ser la persona del otro lado de la línea. Se me ocurre Cialu, ella es así de misteriosa, o al menos, le gusta ese juego.

2. La duda me entra y me come el cerebro, escribo un msj y se lo envío, obviamente ella no se hace cargo. Intercambiamos msjs y me dice que lea un cuento.

3. "Una flor amarilla" El problema es que no logro quitarme a la Princesa Guaraní de mi cueva, es un eco sin fin.

No se qué hacer y decido leer el cuento.

4. Leo las primeras líneas, no tengo ganas de seguir, la mente fija su atención.

Parece una broma, pero somos inmortales. Lo sé por la negativa, lo sé porque conozco al único mortal. Me contó su historia en un bistró de la rue Cambronne, tan borracho que no le costaba nada decir la verdad aunque el patrón y los viejos clientes del mostrador se rieran hasta que el vino se les salía por los ojos. A mí debió verme algún interés pintado en la cara, porque se me apiló firme y acabamos dándonos el lujo de la mesa en un rincón donde se podía beber y hablar en paz. Me contó que era jubilado de la municipalidad y que su mujer se había vuelto con sus padres por una temporada, un modo como otro cualquiera de admitir que lo había abandonado. Era un tipo nada viejo y nada ignorante, de cara reseca y ojos tuberculosos.

5. "Ojos tuberculosos", últimamente mis ojos están inyectados en sangre, mi parte hipocondríaca se suma a la escena. Busco imágenes de ojos tuberculosos.

6. No veo nada que se relacione con lo que busco, hasta esa pintura que logró concentrar mi atención.

7. Busco Nerdrum en la Uiki, comienza a desarrollarse esa sensación, hay algo que quiere hablarme, tengo una intuición.

8. Leo en inglés Antroposofía, la ansiedad ya domina mi cuerpo, no logro pensar en nada más que en lo que estoy haciendo, por primera vez en días o semanas.

9. Conozco a Steiner y ya nunca lo voy a olvidar.

10. Termino de leer su "biografía", y termino con el cuento.

Realmente bebía para olvidar, y lo proclamaba a partir del quinto vaso de tinto. No le sentí ese olor que es la firma de París pero que al parecer sólo olemos los extranjeros. Y tenía las uñas cuidadas, y nada de caspa.
Contó que en un autobús de la línea 95 había visto a un chico de unos trece años, y que al rato de mirarlo descubrió que el chico se parecía mucho a él, por lo menos se parecía al recuerdo que guardaba de sí mismo a esa edad. Poco a poco fue admitiendo que se le parecía en todo, la cara y las manos, el mechón cayéndole en la frente, los ojos muy separados, y más aun en la timidez, la forma en que se refugiaba en una revista de historietas, el gesto de echarse el pelo hacia atrás, la torpeza irremediable de los movimientos. Se le parecía de tal manera que casi le dio risa, pero cuando el chico bajó en la rue de Rennes, él bajó también y dejó plantado a un amigo que lo esperaba en Montparnasse. Buscó un pretexto para hablar con el chico, le preguntó por una calle y oyó ya sin sorpresa una voz que era su voz de la infancia. El chico iba hacia esa calle, caminaron tímidamente juntos unas cuadras. A esa altura una especie de revelación cayó sobre él. Nada estaba explicado pero era algo que podía prescindir de explicación, que se volvía borroso o estúpido cuando se pretendía—como ahora—explicarlo.
Resumiendo, se las arregló para conocer la casa del chico, y con el prestigio que le daba un pasado de instructor de boy scouts se abrió paso hasta esa fortaleza de fortalezas, un hogar francés. Encontró una miseria decorosa y una madre avejentada, un tío jubilado, dos gatos. Después no le costó demasiado que un hermano suyo le confiara a su hijo que andaba por los catorce años, y los dos chicos se hicieron amigos. Empezó a ir todas las semanas a casa de Luc; la madre lo recibía con café recocido, hablaban de la guerra, de la ocupación, también de Luc. Lo que había empezado como una revelación se organizaba geométricamente, iba tomando ese perfil demostrativo que a la gente le gusta llamar fatalidad. Incluso era posible formularlo con las palabras de todos los días: Luc era otra vez él, no había mortalidad, éramos todos inmortales...

"El pensamiento es un órgano de percepción al igual que el ojo o el oído. Del mismo modo que el ojo percibe colores y el oído sonidos, así el pensamiento percibe ideas» Goethe

Las ideas de Nietzsche del eterno retorno y del Übermensch, permanecieron mucho tiempo en mi mente, pues en ellas estaba reflejado lo que una personalidad debe sentir respecto a la evolución y al ser esencial de la humanidad, cuando a esta personalidad le es impedido captar el mundo espiritual, debido al pensamiento restringido de la filosofía de la naturaleza que caracterizó el final del siglo diecinueve. Lo que me atrajo concretamente fue que uno podía leer a Nietzsche sin encontrar nada que intente volver al lector «dependiente» de Nietzsche.
Rudolf Steiner

Ser libre es ser capaz de pensar los propios pensamientos: no los pensamientos meramente corporales o de la sociedad, sino pensamientos generados por nuestro ser más interno y profundo, más original, más esencial y espiritual, nuestra individualidad.
Rudolf Steiner

Lamentablemente, no me era posible vislumbrar siquiera sus límites a la escasísima luz que me daba mi encendedor

2011-11-15T16:28:00.000-03:00

XXXV
A medida que fui internándome, aquel pasadizo se iba convirtiendo en una galería semejante a la de una mina carbonífera .Empecé a sentir un frío húmedo y entonces advertí que hacía rato estaba caminado sobre un suelo mojado, a causa, seguramente, de los hilillos de agua que silenciosamente descendían por los muros cada vez más irregulares y agrietados; pues ya no eran las paredes de cemento de un pasadizo construido por ingenieros sino, al parecer, los muros de una galería excavada en la tierra misma, por debajo de la ciudad de Buenos Aires. El aire se volvía más y más enrarecido, o acaso era una impresión subjetiva debida a la oscuridad y al encierro de aquel túnel, que parecía ser interminable .Noté, asimismo, que el piso no era ya horizontal sino que iba paulatinamente descendiendo, aunque sin ninguna regularidad, como si la galería hubiese sido excavada siguiendo las facilidades del terreno. En otras palabras, ya no era algo planeado y construido por ingenieros con la ayuda de máquinas adecuadas; más bien se tenía la impresión de estar en una sórdida galería subterránea cavada por hombres o animales prehistóricos, aprovechando o quizá ensanchando grietas naturales y cauces de arroyos subterráneos. Y así lo confirmaba el agua cada vez más abundante y molesta. Por momentos se chapoteaba en el barro, hasta que se salía a partes más duras y rocosas. Por los muros el agua se filtraba con mayor intensidad. La galería se agrandaba, hasta que de pronto observé que desembocaba en una cavidad que debía ser inmensa, porque mis pasos resonaban como si yo estuviera bajo una bóveda gigantesca. Lamentablemente, no me era posible vislumbrar siquiera sus límites a la escasísima luz que me daba mi encendedor. También noté una bruma formada no por vapor de agua sino tal vez, como me lo parecía revelar un intenso olor, producido por la combustión espontánea y lenta de alguna leña o madera podrida.Yo me había detenido, creo que intimidado por la indistinta y monstruosa gruta o bóveda. Bajo mis pies sentía el piso cubierto de agua, pero esa agua no estaba estancada sino que corría en una dirección que yo imaginé conduciría a alguno de esos lagos subterráneos que exploraran los espeléologos. La soledad absoluta, la imposibilidad de distinguir los límites de la caverna en que me hallaba y la extensión de aquellas aguas que se me ocurría inmensa, el vapor o humo que me mareaba, todo aquello aumentaba mi ansiedad hasta un límite intolerable. Me creí solo en el mundo y atravesó mi espíritu, como un relámpago, la idea de que había descendido hasta sus orígenes. Me sentí grandioso e insignificante.Temí que aquellos vapores terminaran por emborracharme y hacerme caer en el agua, muriendo ahogado en momentos en que estaba a punto de descubrir el misterio central de la existencia. A partir de ese instante ya no sé discernir entre lo que sucedió y lo que soñé o me hicieron soñar, hasta el punto que de nada estoy ya seguro; ni siquiera de lo que creo que pasó en los años y hasta en los días precedentes. Y hasta dudaría hoy del episodio Iglesias si no me constase que perdió la vista en un accidente al que yo asistí. Pero todo lo demás, desde ese accidente, lo recuerdo con lucidez febril, como si se tratara de una larga y horrenda pesadilla: la pensión de la calle Paso, la señora Etchepareborda, el hombre de la CADE, el emisario parecido a Pierre Fresnay, la entrada en la casa de Belgrano, la Ciega, el encierro a la espera del veredicto. Mi cabeza comenzaba a enturbiarse y ante la certeza de que tarde o temprano caería sin conocimiento tuve sin embargo el tino de retroceder hacia un lugar en que el nivel del agua era menos alto, y allí, ya sin fuerzas, me derrumbé. Sentí entonces, supongo que en sueños, el rumor del arroyo Las Mojarras al golpear sobre las toscas, en la desembocadura del río Arrecifes, en la estancia de Capitán Olmos. Yo estaba de espaldas sobre el pasto, en un atardecer de verano, mientras oía a lo lejos, como si estuviera a una distancia remotísíma, la voz de mi madre que, como ésa era su costumbre, canturreaba algo mientras se bañaba en el arroyo. Ese canto que ahora oía parecía ser alegre, al comienzo, pero luego se fue haciendo para mí cada vez más angustioso: deseaba entenderlo y a pesar de mis esfuerzos no lo lograba, y así mi angustia se hacía más insufrible por la idea de que las palabras eran decisivas: cosa de vida o muerte. Me desperté gritando: "¡No puedo entender! ¡No puedo entender!". Como suele sucedernos al despertar de una pesadilla, intenté hacer conciencia del lugar en que estaba y de mi real situación. Muchas veces, ya de grande, me sucedió que creía despertar en el cuarto de mi infancia, allá en Capitán Olmos, y tardaba largos y espantosos minutos en ir reconstruyendo la realidad, el verdadero cuarto en que estaba, la verdadera época: a manotones de alguien que se ahoga, de alguien que teme ser arrastrado de nuevo por el rio violento y tenebroso del que a duras penas ha comenzado a salvarse agarrándose a los bordes de la realidad. Y en aquel instante, cuando la zozobra de aquel canto o gemido había llegado a su punto más angustioso, volvía a sentir esa extraña sensación e intenté asirme desesperadamente a los bordes de la verdadera circunstancia en que despertaba. Sólo que ahora la realidad era todavía peor, como si estuviera despertando a una pesadilla al revés. Y mis gritos, devueltos en apagados ecos en la gigantesca bóveda de la gruta, me llamaron a la verdad. En medio del silencio hueco y tenebroso (mi encendedor había desaparecido en el agua, al caerme) se repetían hasta apagarse en la lejanía y en la oscuridad las palabras de mi despertar. Cuando el último eco de mis gritos murió en el silencio, quedé anonadado por largo tiempo: recién entonces parecía tener plena conciencia de mi soledad y de las poderosas tinieblas que me rodeaban. Hasta ese momento, o, mejor dicho, hasta el momento que precedió al sueño de la infancia, yo había estado viviendo en el vértigo de mi investigación y sentía como si hubiera sido arrastrado en medio de una loca inconsciencia; y los temores y hasta el espanto sentidos hasta ese instante no habían sido capaces de dominarme; todo mi ser parecía lanzado en una demencial carrera hacia el abismo, que nada podía detener. Sólo en ese momento, sentado sobre el barro, en el centro de una cavidad subterránea cuyos límites ni siquiera podría sospechar, sumergido en la tiniebla, empecé a tener clara conciencia de mi absoluta y cruel soledad. Como si aquello perteneciera a una ilusión, recordaba ahora el tumulto de arriba, del otro mundo, el Buenos Aires caótico de frenéticos muñecos con cuerda: todo se me ocurría una infantil fantasmagoría, sin peso ni realidad. La realidad era esta otra. Y solo, en aquel vértice del universo, como ya expliqué, me sentía grandioso e insignificante. Ignoro el tiempo que transcurrió en aquella especie de estupor. Pero el silencio no era un silencio liso y abstracto, sino que poco a poco fue adquiriendo esa complejidad que adquiere cuando se lo vive un tiempo largo y anhelante. Y entonces se advierte que está poblado de pequeñas irregularidades, de sonidos al principio imperceptibles, de apagados rumores, de misteriosos crujidos. Y así como mirando pacientemente las manchas de una pared húmeda empiezan a vislumbrarse los contornos de rostros, de animales, de monstruos mitológicos; así, en el gran silencio de aquella caverna, el oído atento iba descubriendo estructuras y dibujando figuras que adquirían poco a poco un sentido: el característico rumor de una cascada lejana; las apagadas voces de hombres cautelosos; el cuchicheo de seres acaso muy próximos; enigmáticos y entrecortados rezos; chillidos de aves nocturnas. Infinidad de rumores e indicios, en fin, que engendraban nuevos pavores o desatinadas esperanzas. Porque, así como en las manchas de humedad Leonardo no inventaba rostros y seres monstruosos sino que los descubría en esos laberínticos reductos, así tampoco debe creerse que mi imaginación ansiosa y mi pavor me hacían oír rumores significativos de apagadas voces, de ruegos, de aleteo o chillido de grandes pájaros. No, mi ansiedad, mi imaginación, mi largo y pavoroso aprendizaje sobre la Secta, el afinamiento de mis sentidos y mi inteligencia durante largos años de búsqueda, me permitían descubrir voces y estructuras malignas que para un hombre corriente habrían pasado inadvertidas. Ya en mi primera infancia tuve las primeras prefiguraciones de aquel mundo perverso en mis pesadillas y alucinaciones. Todo lo que luego hice o vi en mi vida estuvo de una manera o de otra vinculado a aquella trama secreta, y hechos que para la gente común no significaban nada, saltaban a mi vista con sus contornos exactos, del mismo modo que en esos dibujos infantiles donde debe encontrarse un dragón disimulado entre árboles y arroyuelos. Y así, mientras los otros muchachos pasaban de largo, aburridos, obligados por los profesores, por las páginas de Homero, yo, que había pinchado ojos de pájaros, sentí mi primer estremecimiento cuando aquel hombre describe, con aterradora fuerza y precisión casi mecánica, con perversidad de conocedor y vengativo sadismo, el momento en que Ulises y sus compañeros hienden y hacen hervir el gran ojo del Cíclope con un palo ardiente. ¿No era Homero ciego? Y otro día, abriendo al azar el gran volumen de mitología de mi madre leí: "Y yo, Tiresias, como castigo por haber visto y deseado a Atenas mientras se bañaba, fui enceguecido; pero apiadada la Diosa me concedió el don de comprender el lenguaje de los pájaros proféticos; y por eso te digo que tú, Edipo, aunque no lo sabes eres el hombre que mató a su padre y desposó a la madre, y por eso has de ser castigado". Y como nunca creí en la casualidad, ni aun de niño, aquel juego, aquello que creí hacer por juego, me pareció un presagio. Y ya nunca pude apartar de mi mente el fin de Edipo, pinchándose los ojos con un alfiler después de oír aquellas palabras de Tiresias y de asistir al ahorcamiento de su madre. Como tampoco ya pude apartar de mi espíritu la convicción, cada vez más fuerte y fundada, de que los ciegos manejaban el mundo: mediante las pesadillas y las alucinaciones, las pestes y las brujas, los adivinos y los pájaros, las serpientes, y en general, todos los monstruos de las tinieblas y de las cavernas. Así fui advirtiendo detrás de las apariencias el mundo abominable. Y así fui preparando mis sentidos, exacerbándolos por la pasión y la ansiedad, por la espera y el temor, para ver finalmente las grandes fuerzas de las tinieblas como los místicos alcanzan a ver al dios de la luz y de la bondad. Y yo, místico de la Basura y del Infierno, puedo y debo decir: ¡CREED EN MÍ!Así, pues, en aquella vasta caverna, entreveía por fin los suburbios del mundo prohibido, mundo al que, fuera de los ciegos, pocos mortales deben de haber tenido acceso, y cuyo descubrimiento se paga con terribles castigos y cuyo testimonio nunca hasta hoy ha llegado inequívocamente a manos de los hombres que allá arriba siguen viviendo su candoroso sueño; desdeñándolo o encogiéndose de hombros ante los signos que deberían despertarlos: algún sueño, alguna fugaz visión, el relato de algún niño o un loco. Y leyendo como simple pasatiempo los relatos truncados de algunos de los que acaso llegaron a penetrar en el mundo prohibido, escritores que terminaron también como locos o como suicidas (como Artaud, como Lautréamont, como Rimbaud) y que, por lo tanto, sólo merecieron la condescendiente mezcla de admiración y desdén que las personas grandes sienten por los niños.Sentía, pues, a seres invisibles que se movían en las tinieblas, manadas de grandes reptiles, serpientes amontonadas en el barro como gusanos en el cuerpo podrido de un gigantesco animal muerto; enormes murciélagos, especie de pterodáctilos, cuyas grandes alas ahora oía batir sordamente y que, en ocasiones, me rozaban con asquerosa levedad el cuerpo y hasta la cara; y hombres que habían dejado de ser propiamente humanos, ya sea por el contacto perpetuo con aquellos monstruos subterráneos, ya por la misma necesidad de moverse sobre terrenos pantanosos; de manera que más bien se arrastran en medio del barro y de la basura que en aquellos antros se acumulan. Detalles que aunque no pueda decir que los haya verificado con mis ojos (dada la oscuridad que domina) los he presentido por mil indicios que nunca nos dejan equivocar: un jadeo, una manera de gruñir, una forma de chapotear. Durante mucho tiempo permanecí quieto, presintiendo aquella existencia asquerosa y apagada. Cuando me incorporé, sentí como si las circunvoluciones de mi cerebro estuvieran rellenas de tierra y enredadas en telarañas. Durante un largo tiempo permanecí de pie, tambaleante, sin saber qué decisión tomar. Hasta que por fin comprendí que debía marchar hacia la región en que parecía advertir cierta tenue luminosidad. Entonces comprendí hasta qué punto las palabras luz y esperanza deben de estar vinculadas en la lengua del hombre primitivo. El suelo por el que realicé aquella marcha era irregular: por momentos el agua me llegaba hasta las rodillas y en otros apenas empapaba el suelo, que me parecía idéntico al fondo de las lagunas pampeanas de mi infancia: limoso y elástico. Cuando el nivel del agua aumentaba, torcía mi marcha hacia el lado en que disminuía, para volver a seguir la dirección que me conducía hacia aquella remota luminiscencia.

Siempre llego tarde.

Sigue andando como un buey

2011-11-09T18:38:00.001-03:00

Sigue andando como un buey,
sigue siendo vos tu ley.
quien podrá decirte hoy
que no alcanza lo que sos.
Es tan difícil como volver.
con un recuerdo ya está.
y es que así puedes,
solo así quieres.
no mires atrás,
no mires atrás más.
Persiguiendo, hay un sitio para vos.
vas a encontrar...
sólo tienes que empezar
con en el silencio que va detrás
Como escuchando el mar...
y es que así puedes,
solo así quieres.
no mires atrás,
no mires atrás más.
Sigue andando como un buey..
sigue siendo vos tu ley...
persiguiendo, vas a encontrar
sigue andando como un buey...
vas a encontrar, vas a encontrar
vas a encontrar...

Para que la vida sea el día y la luz, deberá pasar por la muerte, la oscuridad y la noche.

2011-11-05T14:53:00.000-03:00

Cuando conocí el dolor...

Ya no hay anestesia, no hay veneno. Vuelvo a enfrentarte cara a cara, como aquel verano del 92 cuando te conocí. Precoz para el dolor, nunca más vi con alegría el reinado del Sol. Sí, aquel verano con el Sol amarillo anticipando el ocaso te crucé por primera vez. No sabía de que se trataba, pero todos mis instintos alertas, intuian tiempos tormentosos. Creo también, fué la segunda vez en sentirme completamente solo. Aunque esta vez ya fui fuerte como para recharzar las lágrimas, y otra cosa nueva, actuar "como si". Comencé a desenrrollar un hilo, que no acabo, pero que tiene íntima relación con la palabra persona/máscara. Me aleje de mi primera persona, vuelto otro. Floté por primera vez. Anduve revoloteando por ahí, me ví desde encima de mi cabeza. Parecía soñado, pero al revés, cuando percibes que el fondo es real. Intenso como la muerte, podría llamarlo mi segundo nacimiento. El nacimiento no es feliz, el parto es doloroso, se atraviesa de una realidad a otra. Aprendí a hablar con algo dentro mío.

Y había más oscuridad en su alma que en aquella noche sin luna

Rodeando la Reali¿a?

2011-11-02T12:06:00.000-03:00

¿Qué sentido tiene este mar de dudas sin una isla a la que arribar?, ¿es que, debería haber sido pez y no mono?
Yo, el improductivo.

“Ante un hecho real, siéntate como un niño pequeño y disponte a abandonar cualquier idea preconcebida, sigue humildemente a la naturaleza dondequiera que te lleve, aun al abismo sea el que sea, o no aprenderás cosa alguna.”
T.H. Huxley

Huyes de algo incorpóreo, tu grito irrumpe como el trueno, tan poderoso como efímero, súbitamente vibra el último empuje de aire que atravisa tu garganta. Solo y sin defenzas
aspiras explotar en un terminal grito del alma que nace en tus entrañas pero se inmoviliza en algun lugar muy cercano a tu garganta...
...energía que refluye en cada escondrijo de tu ser royendo tu alma
Hay muchas cadenas que cortar

De la misma forma en que supimos convivir con la idea de una tierra plana, mientras el Sol gira/ba alrededor nuestro(?), así mismo, convivimos con la idea abstraca de la rectitud en la vida. Asimilamos lo recto: al orden, lo bueno, ideal. Pero, si es posible ver por encima de nuestros pies(Cabeza, el mundo al vesre); presagiamos en todos esos conceptos, solo falsas apariencias. Así como descubrimos a la tierra curva girando en derredor del sol, por el mismo camino, si llegamos a ver por encima de nuestras cabezas, descubrimos el falso y forzado concepto de rectitud ante la vida humana, no existe la recta, a lo sumo un curva que podemos asimilar como tal. Un velo que a través de un tajo nos insinúa la brutal y absurda realidad, y otra y otra y otra...
La vida debe ser curva.

"Ésa habitación puede hacer cumplir tus deseos más profundos"

caminas en círculos, la rodeas, tienes miedo, pero padeces una irresistible atracción por el abismo.
Nunca te acerques en línea recta.
Objetivo: satisfacer deseos
Pensamientos diagonales.

Y así llegamos al pequeño estrecho, sobre el cual yase un precipicio, pero que, dado sus ceñidos bordes, no se considera necesario Punte, aquí es donde entra en juego el valor propio de cada individuo. Solamente aquellos de firme convicción y valor son capaces de superarlo mediante el Salto. No hay camino, es preciso saltar con tal ímpetu que logre contrarrestrar el poderoso magnetismo al vacío.

Es tan difícil Creer.

Cuatro Mundos

2011-10-29T16:05:00.000-03:00

La soledad son cuatro mundos: el de la mentira, el de la vergüenza, el del miedo y el de la soledad.
Quién pudiera amar después de roto!...
En el ciclo diario del despertar dormido al apetito de vivir, sentirse vivo y emborracharse así, vivo hasta dormirse nuevamente, lo que hacía era acariciar su poca alma, sus almas, tantas, hasta llenarse de ojos y aquel recuerdo. Era en la playa, cincuenta años atrás. Llovía. Hizo una casita de ramas y Alma dijo: tengo novio.
Por cierto su alma, bella mujer morena, se volvió loca cuando fue madre o, en todo caso, él era un borracho nada más. Pero aprendiendo el idioma ruso en cursiva, recordaba ayer, y lo intimaba a proseguir la caligrafía de su maestra de cuarto, que lo amó, lo mimó, le mostró a Fidias y le enseñó a remontar cometas.
¿Dónde vivían sus almas? ¿Dónde estaba su Alma...? Nunca lo supo ni hubo forma de averiguar. Pero estuvo envejeciendo y anduvo por caminos en los que nunca pudo confirmar aquel amor.
Está sentado ahí. Todos saben que es comunista, lo respetan, se sabe, es pobre y rico, generoso al convidar, al envidar y hasta para echar el resto. Confirmo, porque todos sospechan, que tiene miles y miles de compañeros almas y más.
De mujeres no se le sabe nada. Comentan de una pelirroja y cierta veterana patricia que lo visitaba en Playa Honda; pero como no habla todo es rumor. Qué edad tiene se preguntan los que lo ven cerrar la puerta, salir, saludar, irse a no se sabe dónde, y en síntesis se asume que es viejo.
–Tus ojos azules, Alma! –dijo una vez, sentado, en voz alta, solo, a las tres de la mañana– y después dijo en ese bar: yo que era un niño y no sabía dónde estaba tu alma verdadera ¿cómo puedo seguir amándote hoy?
Se dice que lloraba y seguía hablando acerca de los locos y sus pensamientos. Pero lo cierto es que lo encontramos, despierto, mirando al cielo azul, muerto boca arriba, claramente amanecido, a las seis de la mañana de esa noche, en la Rambla de Playa Ramírez.

Nota: día para Recordar

2011-10-25T13:28:00.000-03:00

"La palabra "recordar" viene del latín "recordari", formado de re (de nuevo) y cordis (corazón). Recordar quiere decir mucho más que tener a alguien prensente en la memoria. Significa "volver a pasar por el corazón". Si yo le digo a alguien que lo estoy recordando, le estoy diciendo que lo estoy volviendo a pasar por mi corazón."

Asesinato explícito, sexo censurado

2011-10-21T10:54:00.001-03:00

Nosi la humanidad progresa a pasos de gigante. "lo único(?) que avanza es la tecnología"

Vas a tener miedo y a gozar con culpa

La única(?) forma de ser feliz es amando

2011-10-18T18:57:00.000-03:00

¿Dónde me perdí?

¿Cómo me perdí?

¿Dónde estabas?

¿Cómo puedo volver a ser como ellos?

¿Qué es lo que me mostraste?

El Árbol de la vida

Si el despertar te pare enfermo, la libertad es tu peor pesadilla

2011-10-12T11:12:00.000-03:00

El sueño de la razón produce monstruos - Francisco de Goya

Graffiti

2011-10-03T15:43:00.000-03:00

Graffiti
Julio Cortázar

Tantas cosas que empiezan y acaso acaban como un juego, supongo que te hizo gracia encontrar un dibujo al lado del tuyo, lo atribuiste a una casualidad o a un capricho y sólo la segunda vez te diste cuenta que era intencionado y entonces lo miraste despacio, incluso volviste más tarde para mirarlo de nuevo, tomando las precauciones de siempre: la calle en su momento más solitario, acercarse con indiferencia y nunca mirar los grafitti de frente sino desde la otra acera o en diagonal, fingiendo interés por la vidriera de al lado, yéndote en seguida.

Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término grafitti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de que lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo.

Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos.

Cuando el otro apareció al lado del tuyo casi tuviste miedo, de golpe el peligro se volvía doble, alguien se animaba como vos a divertirse al borde de la cárcel o algo peor, y ese alguien como si fuera poco era una mujer. Vos mismo no podías probártelo, había algo diferente y mejor que las pruebas más rotundas: un trazo, una predilección por las tizas cálidas, un aura. A lo mejor como andabas solo te imaginaste por compensación; la admiraste, tuviste miedo por ella, esperaste que fuera la única vez, casi te delataste cuando ella volvió a dibujar al lado de otro dibujo tuyo, unas ganas de reír, de quedarte ahí delante como si los policías fueran ciegos o idiotas. Empezó un tiempo diferente, más sigiloso, más bello y amenazante a la vez. Descuidando tu empleo salías en cualquier momento con la esperanza de sorprenderla, elegiste para tus dibujos esas calles que podías recorrer de un solo rápido itinerario; volviste al alba, al anochecer, a las tres de la mañana. Fue un tiempo de contradicción insoportable, la decepción de encontrar un nuevo dibujo de ella junto a alguno de los tuyos y la calle vacía, y la de no encontrar nada y sentir la calle aún más vacía. Una noche viste su primer dibujo solo; lo había hecho con tizas rojas y azules en una puerta de garage, aprovechando la textura de las maderas carcomidas y las cabezas de los clavos. Era más que nunca ella, el trazo, los colores, pero además sentiste que ese dibujo valía como un pedido o una interrogación, una manera de llamarte. Volviste al alba, después que las patrullas relegaron en su sordo drenaje, y en el resto de la puerta dibujaste un rápido paisaje con velas y tajamares; de no mirarlo bien se hubiera dicho un juego de líneas al azar, pero ella sabría mirarlo. Esa noche escapaste por poco de una pareja de policías, en tu departamento bebiste ginebra tras ginebra y le hablaste, le dijiste todo lo que te venía a la boca como otro dibujo sonoro, otro puerto con velas, la imaginaste morena y silenciosa, le elegiste labios y senos, la quisiste un poco.

Casi en seguida se te ocurrió que ella buscaría una respuesta, que volvería a su dibujo como vos volvías ahora a los tuyos, y aunque el peligro era cada vez mayor después de los atentados en el mercado te atreviste a acercarte al garage, a rondar la manzana, a tomar interminables cervezas en el cafe de la esquina. Era absurdo porque ella no se detendría después de ver tu dibujo, cualquiera de las muchas mujeres que iban y venían podía ser ella. Al amanecer del segundo día elegiste un paredón gris y dibujaste un triángulo blanco rodeado de manchas como hojas de roble; desde el mismo café de la esquina podías ver el paredón (ya habían limpiado la puerta del garage y una patrulla volvía y volvía rabiosa), al anochecer te alejaste un poco pero eligiendo diferentes puntos de mira, desplazándote de un sitio a otro, comprando mínimas cosas en las tiendas para no llamar demasiado la atención. Ya era noche cerrada cuando oíste la sirena y los proyectores te barrieron los ojos. Había un confuso amontonamiento junto al paredón, corriste contra toda sensatez y sólo te ayudó el azar de un auto dando vuelta a la esquina y frenando al ver el carro celular, su bulto te protegió y viste la lucha, un pelo negro tironeado por manos enguantadas, los puntapiés y los alaridos, la visión entrecortada de unos pantalones azules antes de que la tiraran en el carro y se la llevaran.

Mucho después (era horrible temblar así, era horrible pensar que eso pasaba por culpa de tu dibujo en el paredón gris) te mezclaste con otras gentes y alcanzaste a ver un esbozo en azul, los trazos de ese naranja que era como su nombre o su boca, ella así en ese dibujo truncado que los policías habían borroneado antes de llevársela; quedaba lo bastante como para comprender que había querido responder a tu triángulo con otra figura, un círculo o acaso un espiral, una forma llena y hermosa, algo como un sí o un siempre o un ahora.

Lo sabías muy bien, te sobraría tiempo para imaginar los detalles de lo que estaría sucediendo en el cuartel central; en la ciudad todo eso rezumaba poco a poco, la gente estaba al tanto del destino de los prisioneros, y si a veces volvían a ver a uno que otro, hubieran preferido no verlos y que al igual que la mayoría se perdieran en ese silencio que nadie se atrevía a quebrar. Lo sabías de sobra, esa noche la ginebra no te ayudaría más a morderte las manos, a pisotear tizas de colores antes de perderte en la borrachera y en el llanto.

Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera. Volviste a abandonar tu trabajo para dar vueltas por las calles, mirar fugitivamente las paredes y las puertas donde ella y vos habían dibujado. Todo limpio, todo claro; nada, ni siquiera una flor dibujada por la inocencia de un colegial que roba una tiza en la clase y no resiste el placer de usarla. Tampoco vos pudiste resistir, y un mes después te levantaste al amanecer y volviste a la calle del garage. No había patrullas, las paredes estaban perfectamente limpias; un gato te miró cauteloso desde un portal cuando sacaste las tizas y en el mismo lugar, allí donde ella había dejado su dibujo, llenaste las maderas con un grito verde, una roja llamarada de reconocimiento y de amor, envolviste tu dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos en la esquina te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio de una pila de cajones vacíos; un borracho vacilante se acercó canturreando, quizo patear al gato y cayó boca abajo a los pies del dibujo. Te fuiste lentamente, ya seguro, y con el primer sol dormiste como no habías dormido en mucho tiempo.

Esa misma mañana miraste desde lejos: no lo habían borrado todavía. Volviste al mediodía: casi inconcebiblemente seguía ahí. La agitación en los suburbios (habías escuchado los noticiosos) alejaban a la patrulla de su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta gente lo había visto a lo largo del día. Esperaste hasta las tres de la mañana para regresar, la calle estaba vacía y negra. Desde lejos descubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distinguido tan pequeño en lo alto y a la izquierda del tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas de donde parecía saltar una cara tumefacta, un ojo colgando, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos.

Tomado del libro "Queremos tanto a Glenda", 1980. Editorial Sudamericana

Mintiendo-me

2011-10-02T15:32:00.000-03:00

EN QUE MEDIDA SOMOS NOSOTROS TODAVÍA PIADOSOS. --Dícese con fundada razón que las convicciones no rezan en la ciencia; sólo si se avienen a condescender a la modestia de una hipótesis, de una fórmula heurística, de una ficción regulativa, cabe darle acceso al reino del conocimiento y hasta reconocerles cierto valor dentro del mismo; claro que colocándolas siempre bajo vigilancia policial, bajo la vigilancia alerta del recelo. Pero ¿no significa esto, en definitiva, que sólo si la convicción “deja” de ser convicción cabe darle acceso a la ciencia? ¿No comienza la disciplina del espíritu científico por repudiar las convicciones? Así es, probablemente; sólo que se plantea el interrogante de si para que esta disciplina pueda comenzar no debe existir con anterioridad una convicción, una tan imperiosa e incondicional que se sacrifica a sí misma todas las demás convicciones. Como se ve, también la ciencia descansa en fe; una ciencia "exenta de supuestos" no existe. La pregunta de si es menester la verdad no sólo debe estar contestada afirmativamente, sino contestada así en un grado que exprese el axioma, la creencia, la convicción de que “nada es tan necesario como la verdad y en comparación con ella todo lo demás tiene tan sólo un valor secundario”. Esta voluntad incondicional de verdad, ¿qué es? ¿Es la voluntad de no dejarse engañar? ¿Es la voluntad de no engañar? Pues cabe interpretarla también en este último sentido, siempre que en la generalización; “no quiero engañar”, se incluya el caso particular “no quiero engañarme a mí mismo”. Pero ¿por qué no engañar? ¿Por qué no dejarse engañar? Nótese bien que las razones para no dejarse engañar caen en un dominio muy otro que las razones para no dejarse engañar; no se quiere dejarse engañar suponiendo que esto es perjudicial, peligroso y fatal; en este sentido, la ciencia sería una sostenida cordura, una cautela, una utilidad, a la cual pudiera objetarse, empero; ¿cómo? ¿El no querer dejarse engañar realmente es menos perjudicial, peligroso y fatal que el ser engañado? ¿Qué sabéis a priori del carácter de la existencia como para poder decidir cuál es más ventajosa, si la desconfianza incondicional o la confianza incondicional? Y en el caso de que fuera menester tanto la una como la otra, mucha confianza y mucha desconfianza, ¿de dónde va a derivar la ciencia la creencia absoluta, la convicción, en que descansa, la convicción de que la verdad es más importante que cualquier otra cosa, cualquier otra convicción inclusive? Precisamente esta convicción no puede desarrollarse si la verdad y la no-verdad revelan en todo momento su utilidad, corno ocurre en efecto. De modo que la fe en la ciencia, que es un hecho incontrovertible, no puede reconocer como origen tal cálculo utilitario, sino que debe haberse originado a despecho de serle demostrada constantemente la inutilidad y peligrosidad de la “voluntad de verdad”, de la “verdad a toda costa”. ¡Oh, qué bien comprendemos esto una vez que hayamos sacrificado fe tras fe sobre este altar! De modo que la “voluntad de verdad” no significa; “no quiero ser engañado”, sino queda otra alternativa; “no quiero engañar, ni aun a mí mismo”; y henos aquí en el terreno de la moral. Ahóndese en la pregunta; “¿por qué no quieres engañar?”, sobre todo si parece -¡como parece en efecto!- que la vida tiende a la apariencia, es decir, al error, al engaño, la simulación, la ofuscación, la autoofuscación, y cuando la forma grande de la vida siempre se ha manifestado del lado de los más inescrupulosos. Tal propósito es acaso, para decir poco, un quijotismo, una especie de extraño sentimental; mas pudiera ser también algo más grave: un principio antivital, destructor... La “voluntad de verdad” pudiera ser una larvada “voluntad de muerte”. De esta suerte, el interrogante: ¿por qué la ciencia?, se resuelve en el problema moral: ¿por qué la moral, ya que la vida, la Naturaleza y la historia son “inmorales”? - No cabe duda de que el hombre veraz, en aquel temerario y último sentido que la fe en la ciencia presupone, afirma con ello otro mundo distinto del de la vida, de la naturaleza y de la historia: y en la medida en que afirma ese ‘otro mundo’, ¿cómo?, ¿no tiene que negar, precisamente por ello su opuesto, este mundo, nuestro mundo?... Nuestra fe en la ciencia reposa siempre sobre una fe metafísica -también nosotros los actuales hombres del conocimiento, nosotros los ateos y antimetafísicos, también nosotros extraemos nuestro fuego de aquella hoguera encendida por una fe milenaria, por aquella fe cristiana que fue también la fe de Platón, la creencia de que Dios es la verdad, de que la verdad es divina... Pero como es esto posible, si precisamente tal cosa se vuelve cada vez más increíble, si ya no hay nada que se revele como divino, salvo el error, la ceguera, la mentira, -si Dios mismo se revela como nuestra más larga mentira?

l.G.C. F.N.

Going inside - John Frusciante

2011-10-01T16:06:00.000-03:00

Ya no hay pagador, las buenas acciones no van seguidas de recompensa ni la malas de castigo. W.A.

2011-09-30T13:28:00.000-03:00

Zaratustra permaneció inmóvil y sereno. A su lado cayó el cuerpo, desgarrado y quebrantado, pero vivo todavía. Momentos después recobró el herido la conciencia y vio a Zaratustra arrodillado cerca de él.

-¿Qué haces ahí? -dijo al fin-. Sabía hace mucho tiempo que el diablo me echaría la zancadilla. Ahora me arrastra al infierno. ¿Quieres tú impedirlo?

- Por mi honor, amigo -respondió Zaratustra-, todo eso de que hablas no existe. No hay ni diablo ni infierno. Tu alma estará muerta todavía más pronto que tu cuerpo. No temas, pues, ya nada!

A.H.Z. F.N.

Los hombres revivieron a Dios

2011-09-23T15:15:00.000-03:00

Los siete locos
El discurso del astrólogo

[...El Astrólogo] Dijo:
Sí, llegará un momento en que la humanidad escéptica, enloquecida por los placeres, blasfema de impotencia, se pondrá tan furiosa que será necesario matarla como a un perro rabioso...
¿Qué es lo que dice?...
Será la poda del árbol humano... una vendimia que sólo ellos, los millonarios, con la ciencia a su servicio, podrán realizar. Los dioses, asqueados de la realidad, perdida toda ilusión en la ciencia como factor de felicidad, rodeados de esclavos tigres, provocarán cataclismos espantosos, distribuirán las pestes fulminantes... Durante algunos decenios el trabajo de los superhombres y de sus servidores se concretará a destruir al hombre de mil formas, hasta agotar el mundo casi... y sólo un resto, un pequeño resto, será aislado en algún islote, sobre el que se asentarán las bases de una nueva sociedad.
Barsut se había puesto en pie. Con el entrecejo fiero, y las manos metidas en los bolsillos del pantalón, se encogió de hombros, preguntando:
Pero, ¿es posible que usted crea en la realidad de esos disparates?
No, no son disparates, porque yo los cometería aunque fuera para divertirme.
Y continuó:
Desdichados hay que creerán en ellos... y eso es suficiente... Pero he aquí mi idea: esa sociedad se compondrá de dos castas, en las que habrá un intervalo... mejor dicho una diferencia intelectual de treinta siglos. La mayoría vivirá mantenida escrupulosamente en la más absoluta ignorancia, circundada de milagros apócrifos, y por lo tanto mucho más interesantes que los milagros históricos, y la minoría será la depositaria absoluta de la ciencia y del poder. De esa forma queda garantizada la felicidad de la mayoría, pues el hombre de esta casta tendrá relacion con un mundo divino, en el cual hoy no cree. La minoría administrará los placeres y los milagros para el rebaño, y la edad de oro, edad en la que los ángeles merodeaban por los caminos del crepúsculo y los dioses se dejaron ver en los claros de luna, será un hecho.

[...]

¿Y la idea?
Aquí llegamos... Mi idea es organizar una sociedad secreta, que no tan sólo propague mis ideas, si no que sea una escuela de futuros reyes de hombres. Ya sé que usted me dirá que han existido numerosas sociedades secretas... y eso es cierto... todas desaparecieron porque carecían de bases sólidas, es decir, que se apoyaban en un sentimiento o en una irrealidad política o religiosa, con exclusión de toda realidad inmediata. En cambio, nuestra sociedad se basará en un principio más sólido y moderno: el industrialismo, es decir, que la logia tendrá un elemento de fantasía, si así se quiere llamar a todo lo que le he dicho, y otro elemento positivo: la industria, que dará como consecuencia el oro.
El tono de su voz se hizo más bronco. Una ráfaga de ferocidad ponía cierta desviación de astigmatismo en su mirada. Movió la greñuda cabeza a diestra y siniestra, como si le punzara el cerebro la agudeza de una emoción extraordinaria, apoyó las manos en los riñones y renaudando el ir y venir, repitió:
¡Ah! el oro... el oro... ¿Sabe cómo lo llamaban los antiguos germanos al oro? El oro rojo... El oro... ¿Se da cuenta usted? No abra la boca, Satanás. Dése cuenta, jamás, jamás ninguna sociedad secreta trató de efectuar semejante amalgama. El dinero será la soldadura y el lastre que concederá a las idea el peso y la violencia necesarios para arrastrar a los hombres. Nos dirigiremos en especial a las juventudes, porque son más estúpidas y entusiastas. Les prometeremos el imperio del mundo y del amor... Les prometeremos todo... ¿me comprende usted?... Y les daremos uniformes vistosos, túnicas esplendentes... capacetes con plumajes de variados colores... pedrerías... grados de iniciación con nombres hermosos y jerarquías... Y allá en la montaña levantaremos el templo de cartón... Eso será para imprimir una cinta... No, cuando hayamos triunfado levantaremos el templo de las siete puertas de oro... Tendrá columnas de mármol rosado y los caminos para llegar a él estarán enarenados con granos de cobre. En torno construiremos jardines... y allá irá la humanidad a adorar el dios vivo que hemos inventado.
Pero el dinero para hacer todo eso... los millones...
A medida que el Astrólogo hablaba, el entusiasmo de éste se contagiaba a Erdosain. Se había olvidado de Barsut, aunque éste se encontraba frente a él. Sin poderlo evitar, evocaba una tierra de posible renovación. La humanidad viviría en perpetua fiesta de simplicidad, ramilletes de estroncio tachonarían la noche de cascadas de estrellas rojas, un ángel de alas verdosas soslayaría la cresta de una nube, y bajo las botánicas arcadas de los bosques se deslizarían hombres y mujeres, envueltos en túnicas blancas, y limpio el corazón de la inmundicia que a él lo apestaba. Cerró los ojos, y el semblante de Elsa se deslizó por su memoria, mas no despertó ningún eco, porque la voz del Astrólogo llenaba la cochera con esta réplica salvaje:
¿Así que le interesa de dónde sacaremos los millones? Es fácil. Organizaremos prostíbulos. El Rufián Melancólico será el Gran Patriarca Prostibulario... todos los miembros de la logia tendrán interés en las empresas... Explotaremos la usura... la mujer, el niño, el obrero, los campos y los locos. En la montaña... será en el Campo Chileno... colocaremos lavaderos de oro, la extracción de metales se efectuará por electricidad. Erdosain ya calculó una turbina de 500 caballos. Prepararemos el ácido nítrico reduciendo el nitrógeno de la atmósfera con el procedimiento del arco voltaico en torbellino y tendremos hierro, cobre y aluminio mediante las fuerzas hidroeléctricas. ¿Se da cuenta? Llevaremos engañados a los obreros, y a los que no quieran trabajar en las minas los mataremos a latigazos. ¿No sucede esto hoy en el Gran Chaco, en los yerbales y en las explotaciones de caucho, café y estaño? Cercaremos nuestras posesiones de cables electrizados y compraremos con una pera de agua a todos los polizontes y comisarios del Sur. El caso es empezar. Ya ha llegado el Buscador de Oro. Encontró placeres en el campo chileno, vagando con una prostituta llamada la Máscara. Hay que empezar. Para la comedia del dios elegiremos un adolescente... Mejor será criar un niño de excepcional belleza, y se le educará para hacer el papel de dios. Hablaremos... se hablará de él por todas partes, pero con misterio, y la imaginación de la gente multiplicará su prestigio. ¿Se imagina usted lo que dirán los papanatas de Buenos Aires cuando se propague la murmuración de que allá en las montañas del Chubut, en un templo inaccsesible de oro y de mármol, habita un dios adolescente... un fantástico efebo que hace milagros?
¡Sabe que sus disparates son interesantes!
¿Disparates? ¿No se creyó en la existencia del plesiosaurio que descubrió un inglés borracho, el único habitante del Neuquén a quien la policía no deja usar revólver por su espantosa puntería?... ¿No creyó la gente de Buenos Aires en los poderes sobrenaturales de un charlatán brasileño que se comprometía curar milagrosamente la parálisis de Orfilia Rico? Aquél sí que era un espectáculo grotesco y sin pizca de imaginación. E innumerables badulaques lloraban a moco tendido cuando el embrollón enarboló el brazo de la enferma, que todavía está tullido, lo cual prueba que los hombres de ésta y de todas las generaciones tienen absoluta necesidad de creer en algo. Con la ayuda de algún periódico, créame, haremos milagros. Hay varios diarios que rabian por venderse o explotar un asunto sensacional. Y nosotros les daremos a todos los sedientos de maravillas un dios magnífico, adornado de relatos que podemos copiar de la Biblia... Una idea se me ocurre: anunciaremos que el mocito es el Mesías pronosticado por los judíos... Hay que pensarlo... Sacaremos fotografías del dios de la selva... Podemos imprimir una cinta cinematográfica con el templo de cartón en el fondo del bosque, el dios conversando con el espíritu de la Tierra.
Pero usted, ¿es un cínico o un loco?
Erdosain lo miró malhumorado a Barsut. ¿Era posible que fuera tan imbécil e insensible a la belleza que adornaba los proyectos del Astrólogo? Y pensó: "Esta mala bestia le envidia su magnífica locura al otro. Ésa es la verdad. No quedará otro remedio que matarlo."
Las dos cosas, y elegiremos un término medio entre Krishnamurti y Rodolfo Valentino, pero más místico; una criatura que tenga un rostro extraño simbolizando el sufrimiento del mundo. ¿Se imagina usted la impresión que causará al populacho el espectáculo del dios pálido resucitando a un muerto, el de los lavaderos de oro con un arcángel como Gabriel custodiando las barcas de metal y prostitutas deliciosamente ataviadas dispuestas a ser las esposas del primer desdichado que llegue? Van a sobrar solicitudes para ir a explotar la ciudad del Rey del Mundo y a gozar de los placeres del amor libre... De entre esa ralea elegiremos los más incultos... y allá abajo les doblaremos bien el espinazo a palos, haciéndolos trabajar veinte horas en los lavaderos.

[...]

Cuando el Astro atraviesa el Orto la Luz baña la Tierra

2011-09-18T17:44:00.002-03:00

Ves como se yergue firme mi cabeza en tu oscuridad

Mihály Zichy

Todo placer insatisfecho es una ocasión desperdiciada para siempre

Martin Van Maele

Violando tu conciencia

Martin Van Maele

Festejando hoy todo lo que ha sido maldito

Martin Van Maele

Quieto zaino! que todavía no bajaron las gateras

Franz Von Bayros

Lo esencial se encuentra en el borde de las cosas

Martin Van Maele

Buscando tu jardín secreto

Martin Van Maele

La llave que yo tengo tan sólo puede abrir el corazón de los extraños

2011-09-12T15:45:00.000-03:00

No me verás
no verás
no me verás en el subte
No me verás
no verás
no me verás en el subte.
No me verás
no me verás.
La llave que yo tengo puede abrir
tan sólo el corazón
de los extraños.
Las almas que no tienen dónde ir
se vuelven a reunir
en subterráneo.
Me tengo que esconder
me tengo que esconder.
Jamás me encontrarás de nuevo aquí.
Se que hubo una traición
hubo un engaño.
Me tengo que esconder
me tengo que esconder.
Yo recuerdo tu piel
yo recuerdo tu voz
Como las estaciones
yo te ví reir
ya no llores
No me verás
no me hablarás
no me verás
no me verás.

Parábola de los puercoespines

2011-09-09T18:43:00.002-03:00

«En un crudo día invernal, los puercoespines de una manada se apretaron unos contra otros para prestarse mutuo calor. Pero al hacerlo así, se hirieron recíprocamente con sus púas, y hubieron de separarse. Obligados de nuevo a juntarse, por el frío, volvieron a pincharse y a distanciarse. Estas alternativas de aproximación y alejamiento duraron hasta que les fué dado hallar una distancia media en la que ambos males resultaban mitigados». Schopenhauer

Cuando termina, todos se ponen rojos, no disponibles. Pero siguen estando

2011-09-09T15:44:00.000-03:00

En el mismísimo instante que corta la música dando fin a la misa, una fina lluvia de conciencia copa el sinfín de cabezas.
La realidad resucita en un arranque de angustia colectiva. Miles y miles de animales son ahora personas civilizadas que se ven desnudos y sucios, cargados de vergüenza y miedo.
En piloto automático, y en infinitos soliloquios, la masa marcha en procesión, descubriendo en lo más profundo de su ser, todo la potencia del imán civilizatorio.
Presos de ilusiones; un baño, una cama, un hogar. Aborrecen toda lógica natural, asqueados de su aspera simpleza, de la lucha sin cuartel por lo primario, el frío telón de la realidad, cayendo.
Lanzados de la vorágine, a la velocidad y el calculo, cuando acaba el éxtasis, ¿ya acabaste?, lentamente el Tiempo vuelve para hacerse carne.
No hay gritos guturales, solo tímidas voces. La espontaneidad dionisíaca sucumbió, el cuadradito cambió de verde a rojo, ahora quieren estar con gente sin hablar.
Las frentes de cara al suelo, cubiertos de tierra.
Nueves de polvo enrojecen a la Luna por la derecha, más hacia el sur un fuego fatuo consume campos de yuyo. Mientras penetran en un abominable gusano de micros de colores al pulso del maquinador ronquido de las bestias.
La angustia y el miedo ya conquistó el calor del rebaño, fin de la catarsis colectiva.
Todo adquiere una belleza extraña y enfermiza, conocen el destino de vuelta pero igual quieren regresar.
Sin represión no hay catarsis.

Un signo somos indescifrado

2011-09-06T13:23:00.005-03:00

"Para el animal, la vida lo es todo; para el hombre la vida es
un signo de interrogación. Signo de interrogación definitivo, pues el ser
humano no ha recibido nunca ni recibirá jamás respuesta a sus preguntas.
No sólo la vida no tiene ningún sentido, sino que no puede tenerlo." Cioran "En las cimas de la desesperación"

Lugares comunes

2011-08-27T16:57:00.000-03:00

"Me pregunto muchas veces porqué soy así, porque tengo que ser tan consciente de que la vida es una mierda, que tal como la vivimos, tal como la sociedad nos impone una rutina, unas obligaciones, unas normas, unas prohibiciones,... es difícil vivir, es un sinsentido, esto no es vida, y a veces pienso que para vivir así, mejor no vivir.
Hay quién se pone metas, objetivos, cree en algo: en un dios, en el amor,... pero es difícil creer en algo, sino crees siquiera en ti mismo y en que tiene algún sentido el que cada día te levantes, vayas al trabajo, te conviertas en una especie de máquina durante unas ocho horas y luego vuelta a casa,.... ... ... ... y así día tras día. Nadie está contento y sin embargo no hacemos nada por cambiar las cosas porque no sabemos qué es lo que podemos hacer, no sabemos cual es la solución porque no la hay, la única solución, y aunque parezca absurda, es vivir en una dulce ignorancia, ser un iluso, un estúpido que no piensa ni ve más allá que lo que alcance su mirada. No aspirar a nada más que las migajas del pastel que caigan en tus manos, y ya está, ser un conformista, sin apenas voluntad ni decisión, una especie de marioneta que ni de moverse se preocupa porque ya hay otros que se encargan de ello.
No vale la pena, ¿para qué?... en fin, vivo aburrido y escéptico. ¿La amistad? ¿el amor? ¿la familia?, conceptos que poco me dicen ya, y quizás no sea por desengaños sino porque no creo en sentimientos que son imposibles en una sociedad como esta, o en una vida como esta. El hombre está condenado a no vivir en paz nunca, allá donde vaya, se sentirá obligado a cambiarlo todo y a adaptarlo a su gusto, con la excusa de que es lo mejor. Así va destruyéndolo todo y creando mierda a su alrededor, porque si algo hay perdurable que pueda crear el hombre es mierda: suciedad y basura allá por donde pasa.
No existe un dios, no existe un diablo, estamos solos ante nuestro destino y de él deberíamos ser dueños, pero no es así, nos imponemos normas, absurdas en su mayoría para dominar la vida y las acciones de los demás. No existe un dios, no existe un diablo, porque si así fuese, ya se hubiesen encargado de destruir la humanidad, en vista de lo imperfecto de su naturaleza. El hombre es un gran fallo en la naturaleza, una imperfección, un virus que mata poco a poco.
Quizás existan, y quizás no lo destruyen ¿porqué quién creería entonces en ellos?, ¿cual seria la razón de su 'existencia', ya que el hombre es el único ser 'racional' sobre este planeta que puede crear y creer en cosas irreales como entes superiores, ¿quién entonces iba a creer en ellos?, ¿quién iba a adorarlos y a alimentar su vanidad?.
No creo que le haya pedido demasiado a la vida, en realidad bien poco, esperaba algo más y ese algo más no ha llegado y no llegará (me temo). Sinceramente me gustaría estar a gusto con lo que tengo, y es eso precisamente lo que quiero pero no lo consigo, siempre quiero algo diferente a lo que tengo y cuando obtengo ese algo distinto (cuando lo logro) parece que ya no es tan bueno como pensaba o parecía, y es cuando miro hacia otro lado (para tratar de olvidar de eso que tengo y que no es lo que yo quería) y descubro que no, que estaba equivocado, que precisamente esta ahí, mi meta, mi objetivo, mis anhelos están ahí, y comienza la lucha otra vez para tratar de obtener ese otro 'caramelo' que he visto, y que llena otra vez mi vida con una ilusión, una nueva meta a conseguir. Pero la magia siempre desaparece cuando lo consigo, en los casos que no lo consigo, esa es la razón de mi malestar, de mi 'desgracia', el no conseguirlo, porque así justifico mi insatisfacción, mi desgana de vivir, mi completa indiferencia ante los acontecimientos. Saber esto y no saber que hacer para solucionarlo es desesperante. Cuando hace años tuve la lucidez de intentar suicidarme, ese creo que fue el momento más pleno y consciente de toda mi vida, el más real y más consecuente. Nada hay en esta vida que pueda llenar este enorme e insaciable agujero negro que anida en mi interior, todo se lo traga y desaparece como si nunca hubiese existido. El Vacío es mi sino y mi sentido de vivir, porque cuando eres joven te engañan con falsas promesas e ilusiones sobre la vida, y nada de ello es cierto. La vida no es gran cosa, además de no darte nada, es simplemente una estancia en una gran mansión, la cual no es más que la estancia contigua ni menos que la otra ni la de más allá,... todas son igual de insignificantes y carentes de sentido, porque no existe ese sentido que nos empeñamos en imprimir a todos nuestros actos y a todas nuestras decisiones. Nada de lo que hagamos va a cambiar nada realmente, nada,... porque nada somos y en nada nos convertiremos, por los siglos de los siglos hasta el final de esta mierda de mundo." Emile Cioran

Atravesando velos

2011-08-26T13:33:00.000-03:00

Sigue doliendo, pedestal del cielo.

Pánico, parálisis, miedo
nervios tiranizan.

Locura, hilaridad, algarabía
Siempre igual.

Nada te desvanece.

Cada vez estoy más dentro tuyo.
Como un lugar corrido hacia mi interior.

¿Esquivo manjares?

¿Deseo alcanzar aquel banquete, o es mi ego hipertrofiado
quien me lleva de narices?

Sigo caminando calles oscuras

Sombras de sombras

Aguardando el tiempo del reencuentro

Atado sin cuerda.

La cabeza sobre el corazón siempre.

Miedo del miedo.

Los ojos brillan un poco cuando están satisfechos. Puedo verlos

Diez sanguijuelas, en efecto, se apoderaron de mí.

Con aquella compañera de ilusiones que ya no habla
Mas todo esta dentro mío y tuyo

Permiso

2011-08-19T17:48:00.000-03:00

Dama de colores, lava mi cara y llévame tan alto como para ver todo mi mal

2011-08-12T21:55:00.000-03:00

Navidad en el cielo,
Bubulina se llevó mi amor,
el tiempo exacto entre los dos
nunca murió.
Máscara de luna
esa puerta no debiste abrir,
pero ya abierta es tan real,
cómo se resuelve re, do, si, sol, la...
Para hacer esta armonía es preciso un nuevo ser,
capaz de nacer mil veces sin crecer,
cuatro notas separadas y la oscuridad total,
ya no queda tiempo de mirar atrás.
Pero veo el horizonte esta mañana
y de pronto todo parece estar bien,
es que no hay nada que pueda hacer?
es que no hay nada que pueda ver?
Dama de colores, lávame la cara y llévame
tan alto como para ver todo mi mal.
Diosa y heroína, dejame la llave antes de ir,
no esperes a la muerte aquí.

Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello

que en mi juventud me deslumbraba,

aunque nada pueda hacer volver la hora

del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,

no debemos afligirnos,

pues hallaremos ánimo en el recuerdo:

en aquella primera amistad,

que habiendo sido una vez, será por siempre;

en los condolientes sentimientos que brotaron

de los pesares humanos;

en la fe que traspasa la muerte;

en los años, que dan la serenidad.

Atisbos de inmortalidad...William Wordsworth

Gracias por enseñarme, gracias por dejarme aprender, gracias por tenderme la mano y dejarme descender a la oscuridad. Antes tenía pasiones y las llamaba males, pero ahora solo tengo virtudes; nacieron de mis pasiones. Cuando aspiraba elevarme hacia las alturas y hacia la claridad, más profundamente hundía mis raíces en la tierra, en las tinieblas y en el abismo. Me hallo ante mi más alta montaña y mi más largo viaje. Por esto es preciso que descienda más abajo de lo que jamás haya subido..., más adentro del dolor de lo que nunca he ascendido. Lo más espantoso no es la altura, sino la pendiente. La pendiente desde la cual se precipita la mirada en el vacío se tiende la mano hacia la cumbre. (Zaratustra)

Si me dan a elegir entre Dios y el aire acondicionado..., me quedo con el aire (¿seguro?)

2011-08-05T14:30:00.000-03:00

Fundamentalistas del aire acondicionado (del método científico)

Entronizada Razón,
corteza que recubres la Tierra.

Lógica de la cantidad,
fundamentalismo objetivista.

Oh! niña de mi corazón,
con tus nalgas delirantes sobre mi regazo,
bailas un ritmo ritual rabioso.

Ser estallado de embriaguez
gozo, sufro, gozo
Mi alfa y omega

¿Cuándo volverá el amanecer que desvele mis pesadillas?

Ego desvanecido tanto guerrear
Gritos orbitan el Universo
La gravedad presiona sobre todo lo que es, fue y será

Heridas desligandose
resistiendo fuerzas que pretenden esculpir
Oh! rústica piedra de ángulos que no encajan
¿qué escondes bajo tus apariencias?

Rumio indigestos banquetes

Tú eres mi puente,
La mano que asoma al borde del abismo
El Astro que guía en la oscuridad.

El abismo se desvanece
mis pies hallan firmes baldosas,
mis rodillas cesan de flaquear

2011-07-28T17:28:00.000-03:00

Nadie huye de sus demonios escapando de su casa

Y no tener más sobre mi corazón una cabeza

2011-07-23T15:31:00.000-03:00

Cuándo vendrá la canción primitiva, y no tener más sobre mi corazón una cabeza.

Nuevos Ídolos

2011-07-11T15:19:00.000-03:00

La filosofía perenne - Aldous Huxley

Para personas educadas, las clases más primitivas de idolatría han cesado de ser atractivas. Encuentran fácil resistir a la tentación de creer que determinados objetos naturales son dioses o que ciertos símbolos e imágenes son las formas mismas de entidades divinas y como tales deben ser adoradas y aplacadas. Cierto que mucha superstición fetichista perdura todavía en nuestros días. Pero, aunque sobreviva, no se considera respetable. Como la bebida y la prostitución, las formas primitivas de idolatría son toleradas, pero no aprobadas. Su lugar, en la acreditada jerarquía de valores, está entre los más bajos.

¡Cuan distinto es lo que ocurre con las formas de idolatría desarrolladas y más modernas! Éstas han logrado no solamente la supervivencia, sino el más alto grado de respetabilidad. Son recomendadas por hombres de ciencia como un sucedáneo muy al día de la religión auténtica, y por muchos maestros religiosos profesionales son igualadas al culto de Dios. Todo esto puede ser deplorable; pero no tiene nada de sorprendente. Nuestra enseñanza desacredita las formas más primitivas de idolatría; pero al mismo tiempo desacredita o, en el mejor caso, desconoce la Filosofía Perenne y la práctica de la espiritualidad.

En lugar de faramalla al pie y la divinidad inmanente y trascendente en la cima,erige, como objetos de admiración, fe y veneración, un panteón de ideas e ideales estrictamente humanos. En los círculos académicos y entre los hombres que fueron sometidos a la educación superior, hay pocos fetichistas y pocos devotos contemplativos; pero los devotos entusiastas de alguna forma de idolatría política y social abundan tanto como las zarzamoras. Harto significativo es el hecho, que he observado en las bibliotecas universitarias, de que los libros sobre religión espiritual fuesen pedidos con mucho menor frecuencia que en las bibliotecas públicas, visitadas principalmente por hombres y mujeres que no habían gozado las ventajas, o sufrido los inconvenientes, de una enseñanza académica prolongada.

Las muchas variedades de idolatría superior pueden clasificarse en tres secciones principales: tecnológica, política y moral. La idolatría tecnológica es la más ingenua y primitiva de las tres; pues sus fieles, como los de la idolatría inferior, creen que su redención y liberación dependen de objetos materiales —mecanismos en este caso. La idolatría tecnológica es la religión cuyas doctrinas son promulgadas, explícitamente o por inferencia, en las páginas anunciadoras de nuestros diarios y revistas; la fuente, puede añadirse, de donde millones de hombres, mujeres y niños de los países capitalistas sacan la filosofía de la vida por la que se rigen corrientemente. También en la Rusia soviética fue predicada esforzadamente la idolatría tecnológica, que se convirtió, durante los años de industrialización de ese país, en una especie de religión del Estado. Tan entusiasta es la moderna fe en los ídolos tecnológicos que (pese a todas las lecciones de la guerra mecanizada) es imposible descubrir en el pensamiento popular de nuestro tiempo ningún rastro de la antigua doctrina, profundamente realista, de la húbris y la ineludible némesis. Hay una creencia muy difundida en que. por lo que a mecanismos se refiere, podemos obtener algo por nada; podemos gozar todas las ventajas de una tecnología complicada, desproporcionada y en progreso constante, sin tener que pagar por ellas con compensadoras desventajas.

Sólo un poco menos ingenuos son los idólatras políticos. Éstos han sustituido el culto de los mecanismos redentores por el de redentoras organizaciones sociales y económicas. Impóngase la clase adecuada de organizaciones a los seres humanos, y todos sus problemas, desde el pecado y la desventura al nacionalismo y la guerra, desaparecerán automáticamente. La mayoría de idólatras políticos son también idólatras tecnológicos —y ello a pesar de que las dos seudorreligiones son, en último término, incompatibles, puesto que el progreso tecnológico, al paso actual, quita sentido a todo proyecto político, por ingenioso que sea, en cuestión, no de generaciones, sino de años y a veces hasta de meses. Además, el ser humano es, infortunadamente, una criatura dotada de libre albedrío; y si, por alguna razón, los individuos no se deciden a hacerla funcionar, ni la mejor organización producirá los resultados que de ella se pretendan.

Los idólatras morales son realistas en cuanto ven que los mecanismos y organizaciones no bastan para garantizar el triunfo de la virtud y el aumento de la felicidad, y que los individuos que componen las sociedades y usan las máquinas son los arbitros que finalmente determinan si ha de haber decencia en las relaciones personales, y orden o desorden en la sociedad. Los utensilios materiales y los medios de organización son indispensables, y un instrumento bueno es preferible a uno malo. Pero en manos torpes o malignas el mejor instrumento es inútil o un medio para el mal.

Los moralistas dejan de ser realistas y cometen idolatría en cuanto rinden culto, no a Dios, sino a sus propios ideales éticos; en cuanto tratan la virtud como un fin en sí misma y no como la condición necesaria para el conocimiento y amor de Dios —conocimiento y amor sin los cuales esa virtud no llegará nunca a ser perfecta ni aun socialmente eficaz.

Lo que sigue es un fragmento de una notabilísima carta escrita en 1836 por Thomas Arnold a su antiguo alumno y futuro biógrafo A. R Stanley. "El fanatismo es idolatría; y lleva en sí el mal moral de la idolatría; esto es, un fanático adora algo que es creación de su propio deseo, y así aun su abnegación en apoyo de ese algo es sólo una abnegación aparente, pues, en el hecho, es hacer que las partes de su naturaleza o su mente que menos estima ofrezcan sacrificio a las que estima más. La falta moral, según yo lo veo, es la idolatría —el ensalzar alguna idea de las más afines a nuestra propia mente y colocarla en el lugar de Cristo, el único que no puede ser convertido en ídolo ni inspirar idolatría, porque en Él se combinan todas las ideas de perfección y en Él se muestran en su justa armonía y combinación. En mi propia mente, según su tendencia natural —esto es, considerando mi mente en lo que de mejor tiene— la verdad y la justicia serían los ídolos que yo seguiría; y serían ídolos, porque no suministrarían todo el alimento que la mente necesita, y mientras fuesen adoradas, la reverencia, la humildad y la ternura serían muy probablemente olvidadas. Pero Cristo comprende a la vez la verdad y la justicia y asimismo todas estas otras cualidades... La angostura mental tiende a la perversidad, porque no extiende su vigilancia a todas las partes de nuestra naturaleza moral, y la negligencia fomenta la perversidad en las partes de tal modo descuidadas."

Como muestra de análisis psicológico, este fragmento epistolar es admirable. Su único defecto es por omisión; pues olvida tomar en cuenta esas afluencias, del orden eterno al temporal, que se llaman gracia o inspiración. Gracia e inspiración son dadas cuando, y en cuanto, un ser humano abandona su obstinación y se entrega, momento a momento, mediante constante recogimiento y desapego, a la voluntad de Dios. Así como hay gracias animales y espirituales, cuya fuente es la divina Naturaleza de las Cosas, existen seudogracias humanas —tales como, por ejemplo, los accesos de fuerza y virtud que siguen a la consagración a alguna forma de idolatría política o moral. Distinguir la verdadera gracia de la falsa es a menudo difícil; pero, a medida que el tiempo y las circunstancias revelan toda la magnitud de sus consecuencias en el alma, se hace posible la distinción aun a observadores que no tengan dotes especiales de penetración. Cuando la gracia es auténticamente "sobrenatural", la mejora en un aspecto de la personalidad total no se paga con una atrofia o deterioro en otro aspecto. La virtud acompañada y completada por el amor y conocimiento de Dios es algo completamente diferente de la "rectitud de los escribas y fariseos", que, para Jesucristo, figuraba entre los peores males morales. Dureza, fanatismo, falta de caridad y orgullo espiritual —he aquí los ordinarios productos secundarios de un curso de estoico mejoramiento de sí mismo por medio del esfuerzo personal sin asistencia o secundado tan sólo por las seudogracias concedidas cuando el individuo se consagra a la consecución de un fin que no es su verdadero fin, cuando la meta no es Dios, sino meramente una aumentada proyección de sus propias ideas favoritas o excelencias morales. El culto idólatra de los valores éticos por ellos mismos se opone a su propio objeto, no sólo porque, según dice Arnold, hay falta de desarrollo de conjunto, sino también y sobre todo, porque aun las formas más altas de la idolatría moral son eclipsadoras de Dios y por ende garantizan al idólatra contra el iluminador y libertador conocimiento de la Realidad.

Fuente

Great Expectations

2011-07-05T17:17:00.000-03:00

Como hojas de Otoño

2011-07-04T12:35:00.000-03:00

El perfume del Otoño

2011-07-02T15:52:00.001-03:00

Hacia el final...

Cuando muera,
la tristeza tendrá tu cara de placer,
que me llevaré sin ver.
Cuando muera,
el grito agónico del último suspiro,
compondrá el sonido de un gemido que nunca vibró.
Cuando muera,
una corriente me recorrerá de pies a cabeza,
reproducirá aquel orgasmo muerto sin nacer.
Cuando muera,
con la terminal inspiración,
buscaré contener toda la escencia que jamás percibí.
J.T.P.

Un colectivero mató a su hijo de 3 años tras pelear por una mermelada

2011-06-24T16:01:00.000-03:00

SANTA FE.- Un colectivero de 33 años asesinó a golpes a un hijo de sólo 3 años, porque discutió con su hermano por un frasco de mermelada. "Se me fue la mano", le dijo el padre del niño a la médica que recibió al menor en el Hospital de Niños "Dr. Orlando Alassia" de esta capital. Un hermano mellizo del fallecido también recibió golpes de tal gravedad que quedó internado en el mismo nosocomio.

Nota completa

La vida en su máxima expresión

Finalidad: La comedia muestra exageradamente nuestros vicios y defectos,con una intención moralizante y educativa.La comedia,entonces, pone en ridículo los vicios o malas costumbres para corregirlos mediante la risa. Sin embargo, no trata de corregirlos en quienes los practican, sino que los representa con un método preventivo para evitar que lo adquiramos los demás.

Muerte, sentidos,...

2011-06-23T15:58:00.001-03:00

Cuando nos llega la muerte más que ver nuestra vida en retrospectica cual película, debiéramos más bien, oir una música que nos conduzca con cierta intensidad por todos los acontecimientos experimentados a lo largo de nuestra existencia.

"Esta relación íntima existente entre la música y la verdadera esencia de todas las cosas nos explica también por qué cuando ante alguna escena, acción, acontecimiento o circunstancia suena una música apropiada, esta música parece revelarnos el sentido más profundo de los mismos y aparece como el más exacto y clarificador de los comentarios; asimismo, gracias a esta misma relación comprendemos por qué el que se abandona por completo a la impresión de una sinfonía vea desfilar ante sí todos los posibles acontecimientos de su vida y del mundo, aunque, mientras reflexiona, es incapaz de aducir ninguna similitud entre ese juego tonal y las cosas que le hacían imaginar"
A.S. El mundo como voluntad y representación

Quiero sentir la metamorfosis

2011-06-13T15:57:00.000-03:00

Camaleónico

2011-06-11T12:53:00.000-03:00

"...el individuo deja de ser él mismo; adopta por completo el tipo de personalidad que le proporcionan las pautas culturales, y por lo tanto se transforma en un ser exactamente igual a todo el mundo y tal como los demás esperan que él sea. La discrepancia entre el yo y el mundo desaparece, y con ella el miedo consciente de la soledad e impotencia... ....Es un mecanismo que podría compararse con el mimetismo de ciertos animales. Se parecen tanto al ambiente que resulta difícil distinguirlos entre sí..." E.F.

Y si te asusta este canto final, o no le encuentras sentido, podes cambiar el dial y escuchar algo más divertido

2011-06-06T07:39:00.000-03:00

Una guitarra paranoide que persigue un sintetizador, pero que logra escapar, pierde el miedo a la libertad, toma conciencia de su individualidad y se acopla en armonía con el Todo.

Mambo!

Barrilete Cósmico, ¿de qué sindicato viniste?

2011-06-03T21:18:00.000-03:00

"Es más probable que Carrió quede embarazada que que yo vaya preso" MOYANO

El Frula (Frente de Unidad Latinoamericano), el auxiliador mágico

2011-06-03T11:15:00.001-03:00

Menem y la represión del ser nacional. No lo nombres, es yeta.
Menem, individualismo, cocaina, tu lobo se apodera de tu ser. Nadie te engañó. Probaste, seguíste tu deseo, te creíste dios, pero dios es uno solo, y en la tierra somos millones, tu proyecto fracasó, por lo tanto, inevitablemente, volvimos a conectarnos con los demás, ahora estamos en esa. Despenalización de la marihuana ya!. ¿Es la marihuana parte del proceso social que vivimos? La marihuana se comparte, la frula la tomás sol@, paranoic@ y en el baño. Nunca te vas a pelear por un porro, ahora por la merluza te quiero ver.
La cocaína La Droga de los 70, 80, 90. Neoliberalismo.
España y el Reino Unido los países que más consume cocaína en Europa.

¿Hay una relación entre los "venenos" y las etapas que atraviesan la sociedades?

"Un poco de veneno aquí y allá para procurarse sueños agradable. Y muchos venenos para morir agradablemente."

Yo, el improductivo

2011-06-02T17:28:00.000-03:00

"... El problema humano del capitalismo moderno puede formularse de la siguiente manera;
El capitalismo moderno necesita hombres que cooperen mansamente y en gran número; que quieran consumir casa vez más; y cuyos gustos estén estandarizados y puedan modificarse y anticiparse fácilmente. Necesita hombres que se sientan libres e independientes, no sometidos a ninguna autoridad, principio o conciencia moral -dispuestos, empero, a que los manejen, a hacer lo que se espera de ellos, a encajar sin dificultades en la maquinaria social-; a los que se pueda guiar sin finalidad alguna -excepto la de cumplir, apresurarse, funcionar, seguir adelante-.
¿Cuál es el resultado? El hombre moderno está enajenado de sí mismo, de sus semejantes y de la naturaleza. Se ha transformado en un artículo, experimenta sus fuerzas vitales como un inversión que debe producirle el máximo de beneficios posible en la condiciones imperantes en el mercado. Las relaciones sociales son las de autómatas enajenados, en la que cada uno basa su seguridad en mantenerse cerca del rebaño y en no diferir en el pensamiento, el sentimiento o la acción. Al mismo tiempo que todos tratan de estar tan cerca de los demás como sea posible, todos permanecen tremendamente solos, inválidos por el profundo sentimiento de inseguridad, de angustia de culpa que surge siempre que es imposible superar la separatidad humana. Nuestra civilización ofrece muchos paliativos que ayudan a la gente a ignorar conscientemente esa soledad: en primer término, la estricta rutina del trabajo burocratizado y mecánico, que ayuda a la gente a no tomar conciencia de sus deseos humanos más fundamentales, del anhelo de trascendencia y unidad. En la medida en que la rutina sola no basta para lograr ese fin, el hombre se sobrepone a su desesperación inconsciente por medio de la rutina de la diversión, el consumismo pasivo de sonidos y visiones que ofrece la industria del entretenimiento; y , además por medio de la satisfacción de comprar siempre cosas nuevas y cambiarlas inmediatamente por otras. El hombre moderno está actualmente muy cerca de la imagen que Huxley describe en Un mundo feliz: bien alimentado, bien vestido, sexualmente satisfecho, y no obstante sin yo, sin contacto alguno, salvo el más superficial, con sus semejantes guiado por los lemas que Huxley formula tan sucintamente, tales como:"Cuando el individuo siente, la comunidad tambalea"; o "Nunca dejes para mañana la diversión que puedes conseguir hoy", o, como afirmación final:"Todo el mundo es feliz hoy día". La felicidad del hombre moderno consiste en "divertirse". Divertirse significa la satisfacción de consumir y asimilar artículos, espectáculos, comida, bebidas, cigarrillos, gente, conferencias, libros, películas; todo se consume, se traga. El mundo es un enorme objeto de nuestro apetito, una gran manzana, una gran botella, un enorme pecho; todos succionamos, los eternamente expectantes, los esperanzados -y los eternamente desilusionados-. Nuestro caráter está equipado para intercambiar y recibir, para traficar y consumir; todo, tanto los objetos materiales como los espirituales, se convierten en objeto de intercambio y de consumo..." E.F.

Dime quién me lo robó

2011-06-01T23:27:00.001-03:00

Mirábamos de pie por la ventana al sol,
al cielo, las nubes y a Dios.
Sabía yo creer el cuento sin razón,
al hada, la bruja y a vos,
sabía correr, podía reir,
y creo tambien que era feliz.
La escuela estaba ahí, esperando por mí,
mi patio, mi banco marrón.
Todo estaba muy bien, sí,
sabía la lección
de historia, de inglés o de amor.
Siempre fue igual mi profesor
siempre tuvo el la razón.
Un día descubrí que empezaba a crecer
reí, lloré y creí.
De pronto fui un varón que no tenía mujer
y quise poderla conseguir.
Que tonto fui! Se rió de mí
Y qué iba a hacer, me rei también.
Y ahora miro atrás un poco
y hace tanto que pasó,
y todo lo que yo amaba
ya no es mío y se escapó.
Y ahora estoy tan confundido,
niebla y humo alrededor
dónde está el sol?
dónde está Dios?
Dime quién me lo robó.
Y vuelvo a caminar
y empiezo a recordar:
mi casa, mi padre y Jesús,
y tengo que elegir,
ya es tiempo de partir
mi vida, mi amor y mi luz.
No se muy bien
qué voy a hacer
quiero a mi fe
quiero creer.
Y ahora miro atrás un poco
y hace tanto que pasó,
y todo lo que yo amaba
ya no es mío y se escapó.
Y ahora estoy tan confundido,

niebla y humo alrededor
dónde está el sol?
dónde está Dios?
Dime quién me lo robó.
No se muy bien qué voy a hacer
quiero a mi fe
quiero creer.

Aprendiendo a soportar estar conmigo mismo (sin hilo)

2011-05-29T21:02:00.000-03:00

Llegó la noche al domingo y caíste en cuenta, hace dos días que estas sin provisiones en el desierto. Tu cerebro, accidentalmente, lanzó una palabra que escapa de tu boca. Tu primer palabra en dos días. Sin embargo, no hay melancolía. Fue un fin de semana adorable, visitaste a los demonios del Bosque con quienes tuviste una larga y tendida charla. Siempre los observaste por el rabillo del ojo, con miedo y recelo, sin nunca atreverte a entablar ese diálogo, pero bien dentro tuyo -como esas cosas que solamente uno puede intuir acerca de uno mismo- sabías que mas temprano que tarde romperías tu silencio para cruzar el estrecho abismo que te separaba del Bosque.
El Bosque, oscuro y tenebroso, está colmado de trampas y peligros. Peregrinar a través de él no es tarea fácil, no hay mapas ni guías tan solo un corazón que se presenta de forma imprevista con pistas cifradas que se revelan una vez finalizada la construcción del Puente . Únicamente al cruzar resolverás el enigma, y tus sentidos captaran el estirón del alma.
A pesar de todos lo esfuerzos sigues desorientado y una niebla matutina te impide ver tus pies, pero, ¿si todas son pruebas en la vida?, no habrías de prescindir de tus ojos dando lugar a Tu Ojo para construir caminos dejándote llevar no por las corrientes del Mar, sino, por toda esa energía interior que está haciendo estallar tu corazón, por aquellas luces calientes que atraviesan tu mente, y fluir con tu paranoia y soledad.
¿Cómo conectar todos esos nuevos mundos que se revelan ante ti?
Por cada cadena que cortas descubres otra, como capas de cebolla.
Dentro de tu viejo esqueleto de camello se mueve uno nuevo, más ligero, deseoso de sacudir todo exceso de carga combatiendo al espíritu de la pesadez...
Aguardando por mí.

De cuando era niño (pequeñas miserias personales)

2011-05-25T16:21:00.002-03:00

Me escapaba de la clase con la excusa del coro y gritábamos Cantares. De la cantidad de veces que la ensayamos, nunca comprendí una puta mierda de su letra solo la melodía y el ritmo. ¿Por qué tuvo que pasar tanto tiempo?

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

Hace algún tiempo, en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos,

se oyó la voz de un poeta gritar:

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.

Murió el poeta lejos del hogar,

le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar,

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.

Cuando el jilguero no puede cantar,

cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar,

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.

Sideral desconexión

2011-05-19T13:20:00.000-03:00

Un astronauta y una bruja
viajan en una burbuja derechito para el sol,
ese fuego que creció...
Si se calienta el detergente
y revienta eso que sienten
pueden perder el control,
y también la conexión,
certidumbre o ilusión
epidérmica ficción.
El cree en naves espaciales
y en efectos especiales
que nunca verificó
que en su puta vida vio...
Ella practica con escobas
ve el futuro en una bola
que un colgado le vendió
y también la convenció
de su poder interior
esa magia de cartón....
En el aire, ruegan gotas de amor
gotas de amor....
El vago juega con la idea
de crear un gran sistema
que permita otra fusión
otro tipo de valor...
Pero la bruja lo contiene
y adivina lo que quiere
por que él ya fue y volvió
al infierno del terror
a ese mundo tan glotón
que te come el corazón...
A veces pasa que la fiebre
sube misteriosamente
y se retira sin razón,
como toda aparición...
Una burbuja reventada
ya no significa nada
y abatidos van los dos
sin creencia o religión
alejándose del sol
en opuesta dirección....
Un retorno eterno
al vacío, al vacío...
Un retorno eterno
al vacío, VACÍOS...

NUNCA LA VIDA ES TAN PRECISA
NADIE TIENE ESA FIJA
QUE TE SACA DEL MONTÓN
Y TE MUESTRA ALGO MEJOR...
NI EL ASTRONAUTA NI LA BRUJA
SABEN QUÉ HACER CON LA CULPA
Y EL MIEDO QUE LES DEJÓ
SU SIDERAL DESCONEXIÓN....

En el aire , ruegan
gotas de amor gotas de amor...

Te quiero, vale la pena conocerte (tu torbellino de apariencias)

2011-05-13T19:17:00.001-03:00

"...La forma más noble de esa otra forma de "serenidad griega", la alejandrina, es la del hombre teórico: ella brinda los mismos signos del espíritu de lo no dionisíaco; a saber, el combate contra la sabiduría y el arte dionisíacos, su aspiración a disolver el mito, su sustitución del consuelo metafísico por una armonía terrenal, incluso por un deus ex machina que no es sino el dios de las máquinas y los crisoles, en otras palabras, las fuerzas de las energías naturales descubiertas y aplicadas al servicio del egoísmo más desenfrenado... fuerzas que llegan al extremo de creer, gracias a una vida conducida por la ciencia, que no sólo son capaces de corregir el mundo por medio del saber, sino también de confinar al hombre individual dentro del más asfixiante círculo de problemas solubles, un círculo desde el cual este hombre pueda decir a la vida: Te quiero, vale la pena conocerte.

18

Es un fenómeno eterno: la voluntad, insaciable, siempre encuentra un medio para retener a sus criaturas en la vida y obligarlas a seguir viviendo extendiendo una ilusión sobre las cosas. Las cadenas de éste son el placer socrático del conocimiento y la ilusión de poder curar, gracias al mismo, esa herida eterna que es la existencia; aquél se ha enredado en el seductor velo de la belleza del arte que flota ante sus ojos; ese otro, a su vez ha caído atrapado por ese consuelo metafísico que asegura que bajo el torbellino de las apariencias la vida sigue su marcha indestructible... por no hablar de las ilusiones más comunes y todavía más poderosas que la voluntad tiene preparadas en todo momento."

El nacimiento de la tragedia, o helenismo y pesimismo. F.N

Bienvenid@ a mi caverna

2011-05-13T18:24:00.000-03:00

Algo en los jardines
me llama sin cesar
la lluvia en las hojas
me inspira confianza
los árboles se agitan
bendito sea este viento
y detrás de los muros
oigo algo que me dice:
"bienvenido !, yo sabía
que vendrías aquí
a esta caverna...
supongo que te acostumbrarás
al silencio total
mundo inferior
que es eterno como el propio mal...
así no habrá para mañana
otra luz que lamentar
al morir el desierto de sed de amar
y de florecer
jamás escaparás de aquí !"
sin salir de mi asombro
comienzo a observar
miles de colmenas
ardiendo en el fuego
millones y millones
de sordos tapires
"oh mi Dios!
pero esto es el infierno!"
me dije para mí...
pues no me importa
yo sé bien que saldré de aquí
de tu colmena...
tal vez las luces que amanezcan
traerán la paz
ese color tan diferente a esto, sin dudas...
y sé que no me va a importar
si a la luz de un verano
muero al morder a mi presa
resignándome,
dejando en ella mi aguijón...
así sin darme cuenta
rompí los acertijos
y en un demente impulso
salí de la caverna
y oí sonar el rayo
y corrí por mil canteros
donde tímidas flores
morían con la lluvia...
en ese instante comprendí
que explicar esto a alguien
sería inútil !...
las luces temblaron
con la furia del viento
y las hojas
mojadas con perlas el alba
me vieron huir.

Hay hielo en sus risas, pequeños placeres, todo igual.

2011-05-10T15:39:00.000-03:00

"Yo os digo: es preciso llevar dentro de uno mismo un caos para poder poner en el mundo una estrella. Yo os digo:lleváis en vosotros un caos. ¡Infeliz de él!. Se acerca el tiempo en que el hombre no pondrá más estrellas en el mundo. ¡Desgraciado! Llega el tiempo del más despreciable de los hombres, el del incapaz de despreciarse a sí mismo. ¡He aquí! Yo os muestro al último hombre. Y el último hombre guiñando el ojo pregunta: "¿Qué es amor?, ¿Qué es creación?, ¿Qué es deseo?, ¿Qué es estrella?". Entonces la Tierra se habrá hecho más pequeña, y sobre ella dará saltos el último hombre, que todo lo empequeñece. Su raza es inextinguible como la del pulgón. El último hombre es el que vive más tiempo. "Hemos inventado la felicidad", proclaman los últimos hombres y guiñan el ojo. Han abandonado las comarcas donde la vida era dura, porque experimentan necesidad de calor. Todavía aman al vecino y se rozan con él porque sienten necesidad de calor. Pecado es para ellos caer enfermo y ser desconfiado. Avanzan con prudencia. ¡Ha de estar loco quien tropieza con las piedras y con los hombres!. Un poco de veneno de aquí y de allá para procurarse sueños agradables. Y muchos venenos para morir agradablemente. Todavía se trabaja porque el trabajo es una distracción. Pero se vigila para que la distracción no cause debilidad. Ya no llega uno a hacerse ni pobre ni rico: son dos cosas muy penosas. Nadie querrá gobernar. Nadie querrá obedecer. Son dos cosas muy penosas. ¡Nada de un pastor y un rebaño!. Todos desean los mismo, todos son iguales: quien piense de otro modo se mete por su gusto en la casa de los locos. "En otro tiempo todos estaban locos", afirman los más sutiles, guiñando un ojo. Se es prudente y se sabe todo lo que ha acontecido: así pueden burlarse sin término. Aun se riñe, pero en seguida se reconcilia para no estropearse la digestión. Hay un pequeño placer para el día y un pequeño placer para la noche; pero se respeta la salud. "Nosotros hemos inventado la felicidad", exclaman los últimos hombres y guiñan el ojo."

Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...
Mi amor, la libertad no es fantástica,
no es tormenta mental que da el prestigio loco;
es mar gruesa y oscuridad,
y el chasquido que quiere proteger
ese grito que no es todo el grito.
Mi amor, la libertad es fanática;
ha visto tanto hermano muerto,
tanto amigo enloquecido,
que ya no puede soportar
la pendejada de que todo es igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...
Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Experiencia como último manotazo de ahogado

2011-04-30T19:25:00.000-03:00

" Sólo que en mi juventud me hartaron con estas cosas. Sin embargo, yo no pertenecía a una familia de profesionales. Pero también hay aficionados. Son los secretarios, los empleados, los comerciantes, los que escuchan a los demás en el café; al acercarse a los cuarenta se sienten henchidos de una experiencia que no pueden verter fuera. Afortunadamente han tenido hijos y los obligan a consumirla. Quisieran hacernos creer que su pasado no está perdido, que sus recuerdos se han condensado y convertido delicadamente en Sabiduría. ¡Cómodo pasado! Pasado de bolsillo, librito dorado lleno de bellas máximas. “Créame, le hablo por experiencia; todo lo que sé me lo ha enseñado la vida.” ¿Se habrá encargado la Vida de pensar por ellos? Explican lo nuevo por lo viejo, y lo viejo lo han explicado por acontecimientos más viejos todavía, como esos historiadores que hacen de Lenin un Robespierre ruso, y de Robespierre un Cromwell francés; al fin de cuentas nunca han comprendido absolutamente nada… Detrás de sus aires de importancia se adivina una pereza tristona; ven desfilar apariencias, bostezan, piensan que no hay nada nuevo bajo el sol. “Un viejo tocado”, y el doctor Rogé pensaba vagamente en otros viejos tocados sin recordar ninguno en particular. Ahora, nada de lo que haga M. Achille puede sorprendernos: ¡Si es un viejo tocado! "

J.P. Sartre, "La náusea"

Animal que pregunta

2011-04-28T23:17:00.000-03:00

… la filosofía no brinda soluciones sino respuestas las cuales no anulan las preguntas pero nos permiten convivir racionalmente con ellas aunque sigamos planteándonoslas una y otra vez: por muchas respuestas filosóficas que conozcamos a la pregunta que inquiere sobre qué es la justicia o qué es el tiempo, nunca dejaremos de preguntarnos por el tiempo o la justicia ni descartaremos como ociosas o «superadas» las respuestas dadas a esas cuestiones por filósofos anteriores. Las respuestas filosóficas no solucionan las preguntas de lo real (aunque a veces algunos filósofos lo hayan creído así…) sino que más bien cultivan la pregunta, resaltan lo esencial de ese preguntar y nos ayudan a seguir preguntándonos, a preguntar cada vez mejor, a humanizarnos en la convivencia perpetua con la interrogación. Porque, ¿qué es el hombre sino el animal que pregunta y que seguirá preguntando más allá de cualquier respuesta imaginable?

Fernando Savater – Las preguntas de la vida

Ricos, limpios y buenos.

2011-03-24T18:32:00.002-03:00

Una mosca se posa sobre mi hombro derecho, otra, lame la sudoración de la piel que recubre mi omóplato. Ya no las ahuyento. Forman parte del sí-mismo en proceso de asimilación.
La "ciudad" se encuentra repleta de moscas -muy refinadas, eso sí-. Ya no utilizan sus alas, ahora, descubrieron "las pick-up 4x4" que son una forma más practica de viajar. Ellas, ganadoras del modelo, ya no revolotean por el basural. Ahora, las forasteras, lamen mierda de mascotas alimentadas con caviar y se zambullen en aguas amarillas con sus bodyboar's, todo el grito del nuevo ser nacional.

Millones de armadillos metálicos inundan las carreteras de la Nación cada bendito fin de semana largo, ¿es la cara del hermoso niño o es la del horrible monstruo la que vemos pasar?.

"Para el hombre de Iglesia la realidad cultural a la que este sistema lleva, también es motivo de preocupación y búsqueda. Se ve enfrentado de un sistema que hace del individualismo, en lucha con los intereses de los demás, el valor más grande y en base a ese egoísmo construye todo: confort, arte, cultura, diversiones, progreso. Degenera al hombre hasta convertirlo en un lobo del hombre. Destroza todo valor social, comunitario, y deja librada la justicia al egoísmo más fuerte. Y toda esta valorización anti-humana y anti-cristiana de la vida es algo que se le impone al hombre, desde la mañana hasta la noche, en la prensa, radio, TV, en la calle, en los negocios, en el trabajo, en casa, en la barra de amigos: no hay forma de escapar a ese virus perfectamente estructurado que hace del hombre un enemigo del hombre, que convierte la comunidad en una eterna lucha entre hermanos en la que triunfa el más fuerte, el más egoísta, el más #vivo#, que transforma la vida en una interminable carrera de confort y estatus.
Nada más profundo anti-evangélico que esta estructura de anti-valores hechos vida en todo un pueblo. Nada más anticristiano que el resultado de esa estructura: hambre y miseria crónicas al lado de una riqueza y derroche insultantes."

Carta de las fuerzas armadas peronista a los sacerdotes del tercer mundo 1970

Para un peronista nada mejor que un restó peronista

http://economia.iprofesional.com/notas/113469-Comenz-el-xodo-por-el-fin-de-semana-largo-y-en-Retiro-ya-se-agregaron-200-refuerzos

Justicialismo, esencia de la doctrina como posición de equilibrio entre la materia y el espíritu, entre el individuo y la sociedad.

"OH THE GOOD LIFE"

Tsunami
Sospecho que esta vez me toca a mí
Pagar toda la puta fiesta
Un gato me cruzó, negro y puntual
Y no lo pude esquivar

No puede servirme en nada
Ganar todo el mundo así...
Si pierdo mi alma nada va a estar bien

Hay más bla-blá y más glu-glú...
Quieren al picho y no a sus pulgas
Mmm!.. creo que ésta vez
El huevo está bastante más salado, amigos

Gordita de Pinamar
(Nunca acaba de llegar)
Estéticos herpes y culito on-line

Otra vez esa sandía echándole la culpa al empedrado
(No querés ponerle tu balazo)

Se va a la ola a beber... y chau!
Va a la ola a joder... y chau!
Hay mucho beat y mucho soul barato y bossanova ponja
Hay quemazón, así, de chicharrón
Con un festejo de cien mal maltas

Putitas de la cocoa y turco del especial
Yiritos de tiendas progres, sin amor...
Toda esa caca te paspa mal!

Letargo magistral del tiempo

2011-03-24T17:02:00.000-03:00

Recuerda, por si te sales del camino, no habrá mapas que guíen tu destino, no habrá domingos felices, no habrá futbol con amigos, tu angel de la guarda huirá y papa noel dejará de pasar junto con los reyes magos, desaparecerán todos tus héroes, tu amor imposible será imposible, la tormenta y los tormentos reinarán en los cielos, la duda será la regla la incertidumbre tu último aliento, te alimentarás de pelos de gato que se unirán con otros para formar una bola que obstinadamente decide posarse en algún lugar entre tu garganta y estómago y que puja y puja para aparentemente conservarte en un estado de perpetuo empacho, y no hallarás consuelo tan solo algún leve alivio alguna linea de fuga algún misil que impacte en tu cerebro algún líquido sagrado que venga a neutralizar la bilis negra por un tiempo, y no habrá vuelta atrás para el aventurero que sale en busca de la ciudad de oro.

2011-03-18T11:36:00.000-03:00

¿ A veces llueve o a veces sale el sol ?

Capitalismo cultural Vivan! las organizaciones de caridad- Zizek

2011-03-11T00:52:00.000-03:00

Rumbo al cielo

2011-03-10T16:59:00.000-03:00

Pero no quiero el Cielo!, quiero el Infierno, quiero fornicar con mi vieja y las novias de mis amigos, quiero cometer todos los días la lista de pecados capitales en orden alfabético y si me sobra tiempo volver a empezar. Quiero aumentar la lista, quiero tirar todos los papeles a la calle, o mejor, en el patio de algún miembro de Verde de la Paz. Quiero embarazar a toda mujer que pueda, y dejar mis hijos en la puerta de los anti-abortistas. Quiero drogar a todo aquel que esté en contra de la despenalización de la droga y obligarlo a drogar a su familia. Quiero voltear todas las democracias. Quiero mandar a la guerra a todos los pacifistas, humanistas, existencialistas. Quiero que trabajen solamente los comunistas. Quiero que el Papa sea el gato del algún capo de un pabellón, y que el capo le diga que el sesso se hace sin preservativo. Quiero obligar a que ofrezcan sexo gratis todas las feministas. Quiero obligar a todos los machistas a ser amas de casa. Quiero matar a todos los animales en extinción. Quiero que se obligue a fumar en los lugares públicos. Quiero que todas las histéricas que andan mostrando el orto se dejen manosear por los paraguayos de la construcción. Quiero torturar con bocinazos a todos los enfermos que empiezan a tocar bocina antes de que llegue la luz verde. Quiero condenar a saludar a cada persona que se cruce por la calle, a todo aquel que vea que no responde un saludo. Quiero matar a todos los animales domésticos que son cuidados por sus dueños.Quiero que se le de fuerza de ley al "nuevo" fenómeno de quema de brujas. Quiero que todos los ancianos que sean productivos física o intelectualmente sean enviados a campos de concentración. Quiero que los judíos dominen todo medio oriente y borren de la faz de la tierra en un principio a los palestinos e iraníes. Quiero que los medios de comunicación nos obliguen a pensar lo que ellos quieran. Quiero que haya más automóviles que seres humanos. Quiero que el petróleo se acabe así usamos biocombustible como energía e ingerimos mierda como alimentos. Quiero que todo el patrimonio cultural de la humanidad sea transportado a los países centrales, cuando digo todo es todo, Pirámides incluidas. Quiero que se destine más dinero a la carrera armamentista, que todo ser humano tenga derecho a tener un arma. Quiero que los parques industriales estén en el centro de las ciudades. Quiero que todas las plazas sean privadas. Quiero que se quemen todos los libros en manos del publico. Quier que cada cuatro años se realice una Guerra Mundial. Quiero que los japoneses terminen de matar todas las ballenas de una vez. Quiero que se acabe el agua dulce. Quiero que se contaminen todos los lugares vírgenes. Quiero que el papel higiénico venga con bocetos de la Constitución, de la Biblia, y de todos los libros más importantes. Quiero que se obligue a todos las personas, a ingerir tres comidas chatarra diarias. Quiero que en la primera comunión, los chicos se agarren su primer pedo y tenga su primera vez................

Porno: europeo, el yanqui te kema la kabeza

2011-03-08T02:21:00.003-03:00

"Aparentemente uno no ve su propia tragedia", y me canso de hablar de la ajenas, me canso de "solucionar" los problemas de los demás, pero y yo.
"De un pasado definido, a un futuro incierto", cómo iniciar una empresa con la fatal incertidumbre acechando en el instante inmediato precedente, ¿Qué fuerza oscura y descomunal esconden los osados héroes?
Domar al obstinado Miedo o fenecer, "Seguridad o Muerte". Odio las sonrisas de plástico de los fariseos de la híper-autoestima , mentir a los demás no es grave, lo grave es mentirse uno mismo. En la lucha contra el Demonio sólo triunfa la verdad.
"La rosa no será verdaderamente una rosa mientras no sea acariciada por la contemplación", estoy acá para gritar que existo, como todos, pero hay una fuerza incontrolable dentro de mí que impide manifestarme a la manera corriente, y es mí puta desdicha. Cuando todo tira para abajo estoy atado a todo y me hundo y veo como los demás flotan panza arriba librándose a la corriente. Entonces la Envidia, La Náusea y el Pánico se despliegan furtivamente a través de las venas, el corazón percibe la presión, se defiende y golpea con fuerza para evacuar toda la mierda, pero ya es tarde, la angustia controla el pecho, el cerebro pierde control y sus órdenes son tergiversadas el caos se apodera del sistema, afloran los tics involuntarios, la mano que acaricia el pelo, el pie se mueve loco, el dedo que no para de visitar a la nariz, lo mejor es huir correr al escondite, meter la mano en el orificio nasal lo más cerca del tanque y golpear, golpear hasta que cese de pensar. Así salir de la oscuridad. Pero, nada soluciona tu inexistencia, simplemente calmas los nervios, y la tensión permanece latente. ¿Cómo reconoces tu lana en un sweater?. De manera que todo tu ser adivina lo que inevitablemente de un momento a otro volverá.
En éste triste y hermoso mundo, donde, no hay espacio ni para estornudar. Sí, ni para estornudar. Es necesario ser implacable y poseer una moral a prueba de bombas de hidrógeno estar aún más lejos que, más allá del bien y del mal, para dominar la culpa y estornudar con toda tu fuerza -sin que se te mueva un solo pelo del culo- en la cara de todos los hijos de puta que te rodean, gritando acá estoy!, éstos, son mis putos microbios.
Bueno y ahora el remordimiento, por pensar tantas boludeces, por pensar en qué mierda pensarán los demás, por el miedo al ridículo.

Una olla de fundición cuando hierve, toda la mierda sale a la superficie.

Solo un vez de algo, "Solo una vez antes de que el feo telón de la realidad caiga sobre nosotros"

Tecnombre (peligro high snob)

2011-03-06T16:33:00.000-03:00

Bigote de Chapa

2011-03-01T23:33:00.000-03:00

"No pienso, luego soy un bigote"

Karma

2011-03-01T15:36:00.000-03:00

Inútilmente no se vuelve aquí, y es que algo habrá.

2011-02-26T15:12:00.000-03:00

Cuando solamente lo ausente es lo que importa.
Sacudones anímicos, picos, valles y abismos.
Luceros que dejan al desnudo castradas ilusiones.

Puntos de fuga chamánicos a ésta dictadura de Apolo.
Epílogos que nunca acaban.

Una vida pasajera, una huella en la arena, un niño que llora por un caramelo.

El viento cae mientras sopla poderosa la lluvia,
advirtiendo a los hombres que las cosas cambian cual río de Heráclito.

Que la felicidad sentida es irrecuperable pasado, ¿nos engaña la vida?, en tanto prolongamos nuestra prosaica existencia.

Una gota de miel en el Océano.

Algo que es y no es al mismo tiempo, múltiples existencias.
Como un ciego que trepa una escalera sin destino.

El problema,... el más antiguo del mundo.

Mind Walk - Pablo Neruda

2011-02-21T15:55:00.000-03:00

Los Enigmas.

Canto General.

Pablo Neruda.

"Me habéis preguntado qué hila el crustáceo

entre sus patas de oro

y os respondo: El mar lo sabe.

Me decís ¿qué espera la ascidia en su campana transparente?

¿Qué espera? Yo os digo: espera como vosotros el tiempo.

Me preguntáis ¿a quién alcanza el abrazo del alga Macrocustis?

Indagadlo, indagadlo a cierta hora, en cierto mar que conozco.

Sin duda me preguntaréis por el marfil maldito del narval,

para que yo os conteste

de qué modo el unicornio marino agoniza arponeado.

¿Me preguntáis tal vez por las plumas alcionarias que tiemblan

en los puros orígenes de la marea austral

Y sobre la construcción cristalina del pólipo habéis barajado

sin duda, una pregunta más, desgranándola ahora?

¿Queréis saber sobre la eléctrica materia de las púas del fondo?

¿La armada estalactita que camina quebrándose,

El anzuelo del pez pescador,

la música extendida en la profundidad como un hilo en el agua?

Yo os quiero decir que esto lo sabe el mar,

que la vida en sus arcas

es ancha como la arena, innumerable y pura

y entre las uvas sanguinarias

el tiempo ha pulido la dureza de un pétalo,

la luz de la medusa

y ha desgranado el ramo de sus hebras corales

desde una cornucopia de nácar infinito.

Yo no soy sino la red vacía que adelanta ojos humanos,

muertos en aquellas tinieblas,

dedos acostumbrados al triángulo,

medidas de un tímido hemisferio de naranja.

Anduve como vosotros escarbando

la estrella interminable,

y en mi red, en la noche, me desperté desnudo,

la única presa:un pez encerrado en el viento. "

Nada

2011-02-21T14:59:00.001-03:00

"¿Cómo evitas que se evapore una gota de agua?...echándola en el Océano. La gota y el océano son lo mismo. La gota contiene parte del Océano pues és el Océano, y el Océano contiene a la gota" Película Samsara

"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti" John Done

"en la cima, la visión es una suma" Ramón María del Valle-Inclán

Soy una hoja de una rama del tronco de un árbol cuya raíz penetra en las profundidades del Ser.

Nosce te Ipsum (Conócete a ti mismo)

Todo suena espantosamente a libro de auto-ayuda, y sí, así es. Pero la única fuga a ésta dictadura de la Neo-Ilustración es el misterio, lo que no se deja ver, lo que no se deja entender, todo lo que está más allá, lo "Meta" que viene después de... No existe la idea de "progreso" devenida de la Ilustración, estamos condenados a la incertidumbre del futuro, de algo que no existe pero que está - como las brujas-, y así seguimos. Solamente ésta fuga me permite amigarme con el misterio y provocar una herida al engendro de la fábula del Determinismo.

Spinetta "La Bengala Perdida"

2011-02-12T19:37:00.000-03:00

Tu jeep no arranca más,
ni siquiera un milagro te haría salir,
del barro no volverá.

Adentro queda un cuerpo,
la bengala perdida se le posó,
allí donde se dice gol.

Dejaron todo bajo el vendaval
y huyendo del lodo no se supo más,
bajo la lluvia el chasis se pudrió
y allí tambien la criatura de Dios.

Después volvió el amor,
al llegar un verano él se enamoró,
tuvieron un lindo gordi.

Bajo la herencia la inmortalidad,
cultura y poder son esta porno bajón,
por un color, sólo por un color,
no somos tan malos ya la cancha estalla en nada

Sin darme cuenta voy cayendo en cruz hacia el cenit,
el cielo ya no tiene mis pies.
Y la espiral que me habrá de llevar no es mejor
que todas esas vueltas que dí,
buscando un amanecer,
buscando un amanecer,
buscando un amanecer.

No hay una cuestión que no conduzca al mar,
tan solo asi de noche puede uno descansar.
Dios de probeta de piadosa luz de corderoy,
Tití portando un dulce Exocet,
que busca de piel en piel,
que busca de piel en piel,
que busca de piel en piel.

De las tribunas se puede regresar,
tan solo hace falta ser de masa gris.
Las aguas tienen un recurso más,
moviendo las olas ya no hay realidad,
ondas en aire.

Un tibio día se precipitó hasta aquí,
aquí donde no hay nada que hacer.
Y la mujer que sabe el devenir porque ve
mirando con el ojo del sur,
el ojo que mira al magma,
el ojo que mira al magma,
el ojo que mira al magma.

Inutilmente no se vuelve aquí y es que algo habrá
el cielo sólo quiere jugar.
No quiero un valle de catacumbas nunca más,
no quiero que me llenen de sal,
jugando hasta no poder,
jugando hasta no poder,
jugando hasta no poder.

Bajo la herencia la inmortalidad,
cultura y poder son esta porno bajón,
por un color, sólo por un color,
no somos tan malos todo va a estallar,
ondas en aire,
ondas en aire,
ondas en aire

El Todo

2011-02-12T00:59:00.001-03:00

Esto no lo vi venir
solamente te segui
las razones dejaron de existir
consecuncia de decidir

Uno mas que cayo en la calma del mar
el color de tu voz solo trae soledad

El amor es fragil sin dolor
El amor es falso sin dolor

La partida del honor
deja rastros de ilusion
mis cabellos teñidos de credito
te llevaste mi sudor

Uno mas que cayo en la paz de mar
el color de creer solo trae soledad

El amor es fragil sin dolor
El amor es falso sin dolor

Omar Rodriguez Lopez Group

Poco antes de morir

2011-02-11T13:15:00.002-03:00

Fábula IX (Félix María Samaniego)

El Cerdo, el Carnero y la Cabra

	Poco antes de morir el corderillo
	lame alegre la mano y el cuchillo
	que han de ser de su muerte el instrumento,
	y es feliz hasta el último momento.
	Así, cuando es el mal inevitable,
	es quien menos prevé más envidiable.
	Bien oportunamente mi memoria
	me presenta al Lechón de cierta historia.
	Al mercado llevaba un carretero
	un Marrano, una Cabra y un Carnero.
	Con perdón, el Cochino
	clamaba sin cesar en el camino:
	-¡Ésta sí que es miseria!
	Perdido soy, me llevan a la feria.
	Así gritaba; mas ¡con qué gruñidos!
	No dio en su esclavitud tales gemidos
	Hécuba la infelice.
	El carretero al gruñidor le dice:
	-¿No miras al Carnero y a la Cabra,
	que vienen sin hablar una palabra?
	-¡Ay, señor -le responde-, ya lo veo!
	Son tontos y no piensan. Yo preveo
	nuestra muerte cercana.
	A los dos por la leche y por la lana
	quizá no matarán tan prontamente;
	pero a mí, que soy bueno solamente
	para pasto del hombre... no lo dudo:
	mañana comerán de mi menudo.
	Adiós, pocilga; adiós, gamella mía.
	Sutilmente su muerte preveía;
	mas ¿qué lograba el pensador Marrano?
	Nada, sino sentirla de antemano.
	El dolor ni los ayes es seguro
	que no remediarán el mal futuro.

Este ahora único

2011-02-10T00:59:00.000-03:00

Anacoretas del nuevo mundo
corriendo tras mi sombra,
no se quién soy.

Ahora puedo ser quién quiera,
vana carrera tras mi sombra.
Exploro melancólico mi orfandad.

Muero.

En el infinito cielo nocturno
avizoro innumerables estrellas,
cuyas sombras anhelo adelantar.

2011-02-09T00:59:00.000-03:00

El gato mató a Sherlock Holmes

Cuando se acabe el tiempo(?), y te devoren los gusanos

2011-02-08T17:03:00.000-03:00

La Realidad es lo indescifrable, la incertidumbre ante las cosas que nos afectan pero que no logramos comprender, como la Muerte, la Vida, su sentido, etc.
El Hombre de ciencia es, en la actualidad, quién mas se enfrenta ante este dilema. Cree saberlo todo, pero la naturaleza se encarga de colocarlo en su lugar en el Cosmos, y descubrir así sus limitaciones ante lo evidente, aunque el científico al igual que el religioso (en su Edad de Oro) vean defraudados una y otra vez sus más elevados pensamientos, ellos, seguirán creyendo eternamente sus dogmas.
Al científico del siglo XXI al igual que cualquier Gurú de una época anterior a la ciencia, lo devora el mismo gusano.

¿De cuántas mierdas vive el hombre?

2011-02-02T18:10:00.000-03:00

¿De cuántas mierdas vive el hombre?. Es necesario sobresalir para sobrevivir, y ahora más que nunca lo siento. Ahora sé que no soy nada, en este mismo instante. Puta Madre!, cómo me pierdo. Y la arena que sigue cayendo. Yo me hundo, y la nausea... la nausea que llega y se apodera de mí. Noches tras noches que pasan, pero nada pasa para mí. Siempre buscando esa mierda que me movilice el culo de la Vida, pero no existe nada así.
Tantas mierdas hay que creerse para poder seguir, escucho a mi abuela idiota, me vuelvo a perder. Seguramente me podrían calificar como el peor de los idiotas. Pero no se porqué sigo acá. Ahora trato de pensarlo, ha de ser el miedo que me domina, y mi abuela; bajita, de movimientos delicados, con su cabellera gris y su cara de idiota se queda inmóvil en medio de la sala. Paradita, con sus manos entrecruzadas por el frente dejándolas caer por debajo de su ombligo. Se queda así un largo tiempo - no creo que sepa cuanto me irrita-, como aguardando que mi boca espete alguna frase al estilo -porqué no te sentás, y entonces agradecía como una puta esclava sentarse murmurando entre dientes "que bueno es mi nieto". Entre dientes, porque tiene unas formas tan cohibidas que despiertan en mí al instinto asesino y me genera tal remordimiento por los pensamientos perversos que me aparecen, como creer que una mejor suerte hubiese corrido de haber sido asesinada el ante año pasado junto a su marido. Sobrevivir a su marido ha de ser el peor castigo que Dios le conferió a un ser humano luego de Job.
Aún no descubro cuál es la mierda que la impulsa a seguir, esos son verdaderos milagros. Los viejos de mierda, que se pasan la tarde postrados frente al televisor, entre dormidos, sin entender nada de lo que pasa por esa pantalla, pero siguen igual. Y yo obsesionado por el sentido de la vida, y mis dos abuelas que deciden jugar así sus últimas fichas, y yo creyéndome mejor que ellas aún sin siquiera tener algo a lo que llamar vida. Quizás el asco que siento es porque veo en ellas mi reflejo, el reflejo de una vida desperdiciada.
Nunca hablé con mi abuela acerca de ningún tema en profundidad. No sé que piensa acerca de la Vida, de la Muerte, del Dolor, del Placer. Ella simplemente está ahí, sentada o parada con la vista perdida en la nada, imagino que esperando la Muerte, aunque no se si deseosa de que llegue pronto. Tampoco comprendería el porqué de retrasarla es decir ¿vivir más para qué?. Qué esperanzas esconden las vidas intrascendente, las que vivimos la mayoría de los mortales. Qué misterioso combustible oculta la Naturaleza para que todos sigamos.

2010-12-22T15:53:00.000-03:00

Odio las moscas. Revolotean evocando vida y muerte. El calor, la putrefacción, el hedor y las moscas se alinean como planetas, para hacer mi verano imposible.
Quiero explotar, quiero manifestar mi potencial. Pero así me encuentro, sobrepasado por las circunstancias, solo soy sombra de una sombra.
Destrozar mi sombra, mudar de piel, en la primavera se siembra.
Mi pensamiento se disipa, como con los cuatro hijos idiotas de la familia Mazzini-Ferraz y todo pierde sentido se vuelve banal. Conversaciones circulares, ya soy experto en previsiòn climática. Busco desesperadamente a mi amiga soledad.

Desde un peñasco de cemento

2010-11-27T16:47:00.002-03:00

En la claridad lejana se clava un rayo cósmico, abducido. Retoba y corcovea al abismo sideral, más nunca escapará. Delirio Universal el Papa duerme con Satanás. Dios, sube la apuesta y se unió a Eva mitocondrial. En el quilombo Eliseoidal los dioses vivan la pepa. Este oasis Infernal, manantial de agua Sagrada, Ríos que no llegan al Mar.
Sobre estos hombros de gigantes no observo más que oscuridad.

Jorge Cafrune - A Roosevelt (Ruben Darío)

2010-11-17T12:36:00.000-03:00

Te triplicamos la carga si seguís siendo K, Klaro Komo el Agua

2010-11-14T14:37:00.000-03:00

..."Fue una noche rara. En un momento dado no se sabía bien el porqué de algunas presencias ni la causa de otras ausencias. Por lo tanto, no debería extrañar que la fallida sesión de la Cámara de Diputados que finalizó en la madrugada del jueves, en la que el oficialismo buscaba con desesperación la media sanción del proyecto de ley del Presupuesto 2011, vaya en camino a convertirse en un escándalo de consecuencias imprevisibles. Las denuncias de las diputadas Elsa Alvarez y Cynthia Hotton sobre el ofrecimiento de coimas por parte de funcionarios del Gobierno amenazan con ocasionar un terremoto político. “Cuando Carrió dijo lo de la Banelco sabía muy bien de lo que hablaba”, reconoce un legislador opositor que conoce la trama de una noche en la que parte de sus secretos aún no han sido develados. “A mí también me llamaron; y como a mí, a otros. Me ofrecieron 50 mil pesos; dije que no”, reconoce otro legislador de la oposición, quien (más allá del off the record) debería asumir la responsabilidad de la denuncia formal ante la Comisión de Asuntos Constitucionales de la Cámara baja y la Justicia. “Empezaban por 50 mil, pero si uno pedía que le agregaran un cero más, te lo daban”, amplía otro legislador que rechazó la propuesta indecente.
El Gobierno hizo, hasta aquí, lo mismo que otros antes: negó todo y se lanzó a descalificar las denuncias y a los denunciantes. La realidad parece ir por otro lado. Las denuncias de las dos diputadas que se atrevieron a hablar públicamente tienen alto grado de verosimilitud. Las otras, también."... Nota completa

Me llegó un mensaje de texto me ofrecieron el triple con mi próxima recarga de $5 si seguía siendo K. Pero obvio no lo acepté.

Para La Nación hay 100.000 millones para manejar discrecionalmente, éstos coimeros K son muy ratones, ¿cómo van a arrancar con unos míseros 50 mil y seguramente en pesos. Así no, así no!

2011

2010-11-12T13:12:00.002-03:00

¿C. Kirchner - A. Kirchner ?. K-K, ¿Por qué le están dando tanto micrófono a la ministra?. Me gusta, pero quizás haya que casar a la Reina con algún Príncipe de otra región.

Ernesto Boludo Guevara

2010-11-11T13:09:00.000-03:00

El país de los boludos

Por José Pablo Feinmann (25-9-99)

Bastará con verificar que –en el lenguaje de los jóvenes, sobre todo– la palabra boludo ha reemplazado al modismo, típico de la argentinidad, che. Hoy, los jóvenes no dicen: “Cortala, che”. No dicen: “Ni ahí, che”. No dicen: “No me cabe, che”. Los jóvenes dicen: “Cortala, boludo”. Dicen: “Ni ahí, boludo”. Dicen: “No me cabe, boludo”. Pareciera, la palabra “boludo”, un reconocimiento (tal vez no consciente) del estado de las cosas, no un agravio. Pero no nos adelantemos. En principio bastará con verificar este decisivo desplazamiento lingüístico: del tradicional “che” se ha pasado al “boludo”, extrayéndole toda connotación agresiva para, limándolo, mantenerlo en el nivel referencial. Así, cálidamente, se dice: “Escucháme, boludo”. O “no vayás, boludo”. O “el bondi te deja mejor que el subte, boludo”.

Nadie ignora todo lo que un buen chiste expresa de una situación social o política. Los chistes que ha generado el menemismo son interminables y todos dicen algo de la situación básica que los ha producido: el menemismo, por supuesto. Pero yo elegiría uno entre los más destellantes y representativos. Uno en que la palabra “boludo” es decisiva y denota una situación histórica. Un tipo le dice a otro: “¿Sabés cómo le dicen a Menem?” El otro tipo dice: “No”. El primero dice: “El rey de los boludos”. El otro pregunta: “¿Por qué?”. El primero explica: “Porque él es el rey y nosotros los boludos”. La gracia del chiste (si me lo preguntan, creo que se trata de un chiste muy gracioso y bien armado) radica en atribuirle, primero, a Menem, una expresión tradicionalmente despectiva: sería, en efecto, “el rey de los boludos”, es decir, el más boludo de todos, el más tonto, el más idiota. Sin embargo, luego, sorpresivamente (un chiste siempre, o casi siempre, esconde un remate sorpresivo), la expresión “el rey de los boludos” deja de ser despectiva y es valorativa, porque “el rey de los boludos” es un rey, es un monarca, alguien que gobierna y, como todo monarca, tiene súbditos. Estos súbditos tienen un nombre, que primero creíamos se atribuía al rey, pero no, no se atribuye al rey sino a los súbditos: porque “los boludos” son los súbditos, los súbditos del rey. De este modo “el rey de los boludos” es el monarca que ejerce poder sobre una especial categoría de súbditos llamados “los boludos”. Que somos, más exactamente, nosotros. El chiste, que en el inicio parecía agredir o señalar peyorativamente a Menem, nos señala, en su remate, a nosotros: los boludos somos nosotros y él es el rey, el monarca, el que nos transforma en boludos gobernándonos. Porque si por algo somos boludos es porque Menem es nuestro rey. Y lo hemos elegido.

Cuando alguien escucha este chiste se ríe, jamás se indigna. Nadie dice: “Yo no soy un boludo ni Menem es mi rey”. No, los buenos y sufridos (y boludos) argentinos nos reímos y decimos “qué buen chiste, boludo”. Y nos asumimos como boludos y ya está claro por qué hemos dejado de decir “che” para señalarnos y ahora decimos “boludo”. Porque es así: antes nos señalábamos diciéndonos “che”. Por ejemplo: un amigo, luego de despedirse, se va del bar y de pronto descubrimos que hemos olvidado decirle algo. Lo llamamos. Le gritamos “¡Che!”. No más. Ahora le gritamos: “¡Boludo!”.

Todo esto no lo digo porque sí. Se me ocurrió, como muchas otras cosas, tomando un café en el bar de la esquina de mi casa. Estoy con un amigo y mi amigo lee el diario. Lee los sucesos de Ramallo. Que la bonaerense acribilló a los secuestradores y a los rehenes. Eso lee. De pronto, me dice que el comisario a cargo declaró que le habían tirado a las gomas. A las gomas del coche en que se escapaban los asaltantes con los rehenes. Tiraron, parece, entre ochenta y ciento setenta balas. Ni una le pegó alas gomas. Mi amigo me mira y pregunta: “¿Nos toman por boludos?”. Le digo que sí, que por supuesto, que nos toman por boludos. Que hace tiempo nos toman por boludos. Tanto, que los argentinos ya no somos los “che”, somos “los boludos”.

Cuando Alsogaray decía “hay que pasar el invierno”, nos tomaba por boludos. Y después Onganía, y Lanusse, y el viejo Perón muchas veces, nos tomaron por boludos. Y cuando Videla decía “los desaparecidos están en el exterior” nos tomaba por boludos. Y cuando hablaron de la “campaña antiargentina” nos tomaron por boludos. Y cuando hicieron el Mundial y cuando le ganamos a Perú seis a cero nos tomaron por boludos. Y Alfonsín nos tomó por boludos cuando les dijo “héroes de Malvinas” a los carapintadas, y nos tomó por boludos cuando dijo “la casa está en orden”. Y Menem se hartó de tomarnos por boludos. Nos tomó por boludos durante más de diez años. Menem y los Yoma y María Julia Alsogaray y los que mataron a Cabezas y los que suicidaron a Yabrán. Todos nos tomaron por boludos. Y ahora los de LAPA y los acribilladores de Ramallo y los que ultrajaron tumbas judías en La Tablada y, antes, los que volaron la Embajada de Israel, los que volaron la AMIA esos –muy especialmente esos– nos tomaron por boludos. Y quienes los cobijan, quienes deberían descubrirlos y encarcelarlos y no lo hacen, esos, día a día, cada día que pasa un poco más, nos toman por boludos. Porque eso es lo que somos, porque al fin sabemos lo que somos: somos el país de los boludos. Hoy, al comandante Guevara no le dirían Ernesto Che. Le dirían Ernesto Boludo. Y no por culpa de él, sino nuestra.

Mi amigo, ahí, en el bar de la esquina, tristemente dobla el diario y lo deja sobre la mesa. Llama al mozo. Pide un café. Veo en sus ojos el destello de la bronca. De la indignación. Tal vez de la rebeldía. Me mira. Y dice: “No se puede seguir así”. El mozo le trae el café. Bebe un lento sorbito, con cuidado, como para no quemarse. Me mira otra vez y dice: “Hay que hacer algo, boludo”.Es un comienzo.

¿Será este el comienzo?

Seguir y tener Fe

2010-11-02T14:49:00.000-03:00

Y ahora qué? Qué huevos guacho qué huevos! te quiero.

2010-10-27T10:54:00.001-03:00

Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?
Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?Y ahora qué?

Mi Uno, Doble Moral y el peligro de que todo sea en Vano

2010-10-25T15:49:00.001-03:00

¿Cuántos Unos habrá en la Tierra? ¿Cuántos en el Universo?.
Todo el mundo escupe sangre a veces corazón!
¿Cuánta mierda habrá que tragar?, ¿Cuánto tiempo resistirá el pecho antes de estallar?
Todo el mundo escupe sangre a veces corazón!

¿Cuántas vueltas habrá que dar al círculo?, ¿Cuántos kilómetros tras zanahorias de cartón?.
Todo duele más cuando no te hallo... porqué.
¿Y si nunca alcanzas eso que tanto anhelas, eso que ni siquiera sabes qué es?.
Todo duele más cuando no te hallo... porqué.

¿Y si nunca alcanzas aquello que tanto anhelas?
¿Y si nunca alcanzas aquello que tanto anhelas?
Este cáncer espiritual que deglute el alma, estas dudas corrosivas, acumulativas.
Este vatercló de porcelana, cárcel de ratas que mueren ahogadas.

Tanto miedo a no-ser. Profecía autocumplida.
Condenado a un amanecer eterno, en la dictadura de la Hipocrecía.
¡Oh!, Universo de apariencias, máscaras y disfraces.
Tu hedor enferma, pero no es mierda a lo que apestas, sino, a mentira.

Por azar, el edulcurado alemán

2010-10-24T20:39:00.000-03:00

El punto más alto de la noche, bien temprano, por azar. Luego todo en descenso. Hasta la aparición del Lucero del Alba quién anuncia al Magnánimo

Dios no llora, se mea de Risa

2010-10-23T12:00:00.004-03:00

¡Dios no llora, se mea de Risa!, fue la sentencia que se oyó como el estruendo de un rayo en los alrededores de la plaza. Era el curandero Parópio en las escalinatas de la Catedral, ante un par de palomas que intentaban montarse entre sí y una multitud de ratas nerviosas, que desde enfrente, observaban atónitas la danza pagana que con aires operísticos realizaba el viejo harapiento.

La Gente que pasaba frente a Él lo observaba; algunos con indiferencia, otros, reían al ver como el viejo tambaleaba en una especie de ritual ancestral. Pero nadie comprendía cómo, con tan paupérrimo semblante, no caía por las escalinatas.

Este Diógenes moderno; cínico entre los cínicos, beodo eterno, loco perdido con tantas convicciones; era cual Noche al Día, Mal al Bien, Diablo al Dios, para ésa Gente alienada con sus miradas de vacas perdidas en un verde mar.

Era todo lo que Ellos debían ver para reafirmar sus convicciones, para sentir que sus vidas valían la pena, para llegar a sus hogares y estar felices de tener uno, para disfrutar todas las comodidades del hombre civilizado, para exitarse al encontrar a su mujer arreglada para ése trámite que seguro vendría luego de cenar, luego de ese beso en la frente a sus hijos, de esa charla banal, de una dosis de Tv, de ese juego presexual que ambos aborrecen. Finalizado el sexo, quizá volverían a pensar en ese Loco, y con una mueca en la cara llegarían al sueño profundo que visita a los conformistas.

Puede que sufran pesadillas, quizás sean con el Loco Parópio pero al despertar sus ojos percibirán todo su entorno, y nuevamente se enamorarán de la persona que está a su lado, se sentirán felices por sentir el abrazo desinteresado de sus pequeños, amarán sus casas; sus autos, sus baños, sus ropas. No dudarían de la felicidad que sienten, que es lo auténtico, lo original, lo único. Como así también son únicas; sus casas, sus autos, sus ropas, sus estúpidos y obviamente únicos golden´s retriever, sus anteojos edición especial.

Parópio, ahí desde las escalinatas comprende el error. Todo es igual. Él, también se creyó especial, loco, fuera de serie, outsider. Y se sintió feliz, y creyó haber hallado la senda. Hasta que se derramó sobre si otra parte de la realidad, vio que no era el único. Eso fue suficiente. Dejó todo lo que creía que lo hacía único, comenzó a hablar solamente con los animales, llegó el tedio y tuvo un último pensamiento. Comprendió la tragedia y la comedia. Dios no llora, se mea de Risa.

Rezo por mí

2010-10-23T01:13:00.000-03:00

La indómita luz

se hizo carne en mí

y lo dejé todo por esta soledad.

Y leo revistas

en la tempestad

hice el sacrificio

abracé la cruz al amanecer.

Rezo, rezo, rezo, rezo.

Morí sin morir

y me abracé al dolor

y lo dejé todo por esta soledad

ya se hizo de noche

y ahora estoy aquí

mi cuerpo se cae

sólo veo la cruz al amanecer.

Rezo, rezo, rezo, rezo por vos.

Y curé mis heridas

y me encendí de amor

Y quemé las cortinas

y me encendí de amor, de amor sagrado.

Y entonces rezo.

Abeja suicida

2010-10-20T17:34:00.001-03:00

No puedo dejar de pensar con que empeño la abeja intenta suicidarse.

Sí, definitivamente, es su deseo más profundo. Pero, es una abeja mielera, ¿por qué está sola?

Vuela contra el vidrio transparente que le hace ver su Libertad, pero a la vez cumple la doble función de barrera infranqueable.

Tiene la posibilidad de escapar. La ventana no está cerrada ... si solamente mirara por debajo de su nariz.
¿Pero, qué estoy diciendo? , si las abejas no tienen nariz, Simio que decís!.

Tomo dos panes congelados y los coloco en el microondas, vuelvo a estudiar. Espero el sonido que me haga regresar a la cocina. Ahí está, vuelvo saco los panes, me confundí de función, están duros como piedra.

Oigo el zumbido desesperante. Miro el ventiluz, ahí sigue atrapada. Pienso intervenir, salvarla. ¿Pero quién soy para intervenir en el devenir de la Naturaleza?.
Alejo mi mano y dejo que siga chocando contra el vidrio.

Pasan lo minutos, ella empecinada en burlar a la Naturaleza y traspasar el vidrio. Afuera todo parece tan perfecto, armonioso y bello. Las golondrinas danzan, los gorriones hiperquinéticos saltan de un lado a otro, las palomas se aparean impúdicamente.Y ella parace tan frágil adentro, luchando contra semejante vidrio, todo es tan terriblemente humano, tan lleno de peligros para esa pobre abeja.

Intento calcular el tiempo que podría estar aleteando hasta acabar con su vida.

Oh!, veo que decidió vivir, vuela hacia la colmena.

También veo a las nobles golondrinas volar eufóricas.

Me amariconé, que le voy a hacer.

2010-10-17T14:43:00.000-03:00

Colores Verdaderos

Tu, con los ojos tristes

No te desalientes

Oh!, me doy cuenta

Es difícil tomar valor

En un mundo lleno de gente

Puedes perder la vista de todo

Y la oscuridad dentro de ti

Puede hacerte sentir tan pequeño

Pero yo veo tus colores verdaderos

Brillando a través

Yo veo tus colores verdaderos

Y es por eso que te amo

Así que no temas demostrar

Tus colores verdaderos

Los colores verdaderos son hermosos

Como un arco iris

Entonces enséñame una sonrisa

No seas infeliz, no puedo recordar

Cuando fue la última vez que te vi reír

Si este mundo te vuelve loco

Y has estado tomando todo lo que puedes soportar

Llámame

Porque tu sabes que allí estaré

Y yo veo tus colores verdaderos

Brillando a través

Yo veo tus colores verdaderos

Y es por eso que te amo

Así que no temas demostrar

Tus colores verdaderos

Los colores verdaderos son hermosos

Como un arco iris

No puedo recordar

Cuando fue la última vez que te vi reír

Si este mundo te vuelve loco

Y has estado tomando todo lo que puedes soportar

Llámame

Porque tu sabes que allí estaré

Y yo veo tus colores verdaderos

Brillando a través

Yo veo tus colores verdaderos

Y es por eso que te amo

Así que no temas demostrar

Tus colores verdaderos

Colores verdaderos

Brillando a través

Yo veo tus colores verdaderos

Y es por eso que te amo

Así que no temas demostrar

Tus colores verdaderos

Los colores verdaderos son hermosos

Como un arco iris

Sentir hasta resistir

2010-10-16T11:12:00.000-03:00

Me vas a hacer feliz

vas a matarme con tu forma de ser.

Me vas a hacer reír

vas a matarme con tu forma de ser.

Me vas a hacer feliz

vas a mostrarme ese lado inconcluso.

Me vas a hacer reír

vas a mostrarme lo que no puede ser.

Me vas a hacer feliz

vas a matarme con tu forma de ser.

Me vas a hacer reír

vas a matarme con tu forma de ser.

No voy a desistir

aunque me digan que todo es tan iluso.

No voy a desistir

aunque me digan que ya no hay nada más.

Sentir hasta resistir

el karma de vivir al sur

Sentir hasta resistir

el karma de vivir sin luz.

Yo se que un día ya no habrá perdón

yo se que un día no habrá confusión

porque si confías en mí

todo estará siempre.

Me vas a hacer feliz.

Amontonando esperanzas paso la vida

2010-10-08T10:42:00.002-03:00

Con mi yunta de nuncas. José Larralde

Amontonando esperanzas paso la vida

sabiendo que mañana es otro día

no importa los que fueron ni los que vienen

los viejos ya tuvieron, los nuevos tienen

tienen otros anhelos que son los mismos

fundidos en la nada de un espejismo

tienen rota la idea, tienen prejuicio,

tienen siglos de brazo y de estropicio

Tienen ojos que miran, pechos que sienten

y alguna que otra encía que muestra un diente

Amontonando sueños paso la vida, descanso trabajando

como fatiga

soy maestro de miseria, pájaro y rama y a veces

soy yo mismo montón de nada

otras veces soy perro siguiendo al amo

y si tengo una herida solo me lamo

por razón que no entiendo a veces ladro

tal vez pa´ ver si existo y seguir ladrando

total abro la boca y brota el sonido

y a vece otro perro ladra conmigo

Aprendí cabestreando a hacerme viejo

y arrastré a la sidera más de un consejo

He sacado del pantano tanto cangrejo que ahura

hasta pa´ sentarme reculo al cejo

Amontono esperanza, por eso vivo,

je, gracias a Dios fue gratis haber nacido

Lo cierto es que soy cierto y basta con eso,

si andás analizando se gasta el seso

y al final la zozobra te invade el pecho

y del cierto a al duda se agranda el trecho

Por dudar de mí mismo, viví sangrando y...

y en cada cajuarones pensé hasta cuando

reventó la respuesta altiva y muda

y la madre indiferencia me dio su ayuda

ayuda pa´ estar solo, ayuda inerte

disprecio por la vida, asco a la muerte

Nido de luces malas viviendo oscuras y en cada sol naciente

verla huesuda

estar como tranquera sin alambrado

con huellas que me cruzan por el costao

rasquetón pa cualquiera que ande sarnoso,

pión de lunes a lunes, tumba y sancocho

guacho de padre y madre, reconocido hijo

hijo pa´ dar el brazo guacho pa´ recibirlo

soldado de la herramienta siempre de guardia

yo custodio la huerta, carpo la sandia.

Y en cada caladura que el tajo sangra

su negra dentadura me muerde el alma

Patrón de mis miserias talón de suela,

mis miserias se quedan mi años vuelan.

Un día pulsé un sueño y canté mis penas

con cuerdas arrancadas de mi arterias,

de clavija mis dedo, mi pecho caja

diapasón fue mi brazo, mis ojos, pampa.

Canté, canté y canté a los gritos

mi fe y mis ansia, me miraban las aves como asombradas

titilaba el lucero y el pasto alzaba sus dedos diminutos como una gracia

todo el mundo reía, todos cantaron

las cuerdas de mi sueño, me las cortaron

patrón de mis miserias sigo el camino con mi yunta de mansos

con mi yunta de mansos cincho al destino

y amontono esperanzas, por eso vivo,

gracias a Dios fue gratis haber nacido.

Y amontono esperanzas, paso la vida,

sabiendo que mañana es otro día.

Patrón de mis miserias,

sigo el camino, con mi yunta de nuncas cincho al destino

patrón de mis miserias, talón de suela

mis miserias se quedan mis años vuelan.

La empanada de Damocles

2010-10-06T12:41:00.002-03:00

Todos deseábamos con bestial frenesí a Martita. Martita era la Reina de la Noche, buen par de gomas, culo parado, flequillito, ropas estrechas y siempre dos o tres latigillos en la punta de su lengua que te hacían temblar los cimientos.

En medio estaba Juan, todos éramos amigos de Juan. Él era el típico idiota del grupo, que, a pesar de todo, tenía "ese encanto" que solamente ellas logran descubrir.

Todos éramos militantes de la A.M.B.Q.M. (Agrupación mas buenos que la mierda). Eran tiempos de lecturas maratónicas. Nos desvivíamos por engullir todo el conocimiento que nos era asequible. Entre ellas, la anécdota de Damocles.

Cuando Martita llegaba a nuestra Cajita de Marfil el clima cambiaba de forma drástica, así como lo hace el viento Sur en la Costa Atlántica. Pero ella no era frío ni anunciaba el temporal, más bien todo lo contrario. Ella, anunciaba el calor, el deseo, el apetito carnal, en fin, nos ponía al palo. Tenía esa potencia de un saque de la más rica merluza, el mundo se achicaba ante tus pies, tu voz resonaba como la del discurso fúnebre; poderosa y persuasiva, sentías el poder de conquistar el mundo.

Ahí nos encontrábamos, rodeándola, sirviéndola, buscando por cualquier medio una pizca de su puta atención. Pero ese estilo de hembras, si que saben de ardides para contener un rebaño de carneros en celo.

A Juan en cambio, nunca le prestábamos atención. En medio de sus charlas, siempre aparecía el irrespetuoso que, como si Juan no existiera, cortaba en seco su conversación para arrancar con un tema nuevo. Juan callaba, y nadie era capaz de ubicar al gil, para que Juan pudiera terminar sus palabras. Siempre se lo hallaba con el pensamiento perdido quién sabe dónde. Era de pocas palabras, algo tímido quizá. En su rostro se dibujaba como una perpetua preocupación, algo que lo perseguía sin darle respiro. Nosotros, no entendíamos cómo Juan no era feliz, con la Perra que tenía a su lado.

Una tarde de primavera, luego de oír el golpe seco de la puerta de nuestra Cajita de Marfil ingresó -como lo hacía siempre- el viejo Sileno. Era una especie de guía espiritual de nuestra agrupación. El hombre de las cien batallas, quién encabezó la resistencia en los años 70. Enigmático, borracho pero sabio. Se dice que cuando estaba ebrio poseía una sabiduría especial y el don de la profecía. Siempre andaba harapiento, descuidado en su aspecto, era alto y panzón, algo calvo y con una prolongada barba, de 30 años como solía decir.

Así como fue de imprevista su visita, también lo fue, la frase que espetó.

- No caguen mas alto de lo que les da el culo, pendejos!.

Luego, desapareció.

Todos quedamos con esa frase en forma de eco revoloteando sobre nuestras mentes.

Traté y traté durante muchos días de encajar la frase en algún cuadro, pero era inútil, hasta que dejé de pensar en ella.

No fue sino hasta después de varios meses de insistencia que logré comprender lo que era estar junto una hembra como Martita. Me vi en el espejo, y ya no era más yo, era el tipo amargado que tanto envidiaba.

Entre el Ser y la Nada

2010-10-03T16:47:00.001-03:00

La jaula de la conciencia

Los límites de la percepción.

Esos pájaros de la noche, que oímos cantar y nunca vemos. Ese diablo que mea en todas partes, y en ningún lado hace espuma.

¿Por qué el domingo es azul?, porque el azul es frío, porque el océano es; abismo, inmensidad, mayestático, único.

Because the sky is blue

It makes me cry
Because the sky is blue ah

No te pongas azul

Don't turn blue
In a good friend's bathroom
Don't try to reach the moon
Trough the things
that go on
In the dark room
Don't let your heart not burst
Just because you must hide
We
all know,we all know, we all know
That real life is inside

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.

¿El azul es frenesí?, o todo se lo debemos a Picachu

Porque estoy condenado a ser libre, porque la exístencia precede a la esencia, porque cuando asumo que soy responsable de mi vida me causa espanto y grito

Porque cuando logro la paz y quiero observar el panorama, descubro la niebla.

¿Y dónde estoy yo, y dónde estás vos?

Siento al caminar, toda la piel de América en mi piel

2010-09-30T21:40:00.000-03:00

Canción con todos
(Letra: A. Tejada Gomez - Música: Cesar Isella)

Salgo a caminar
por la cintura cósmica del sur,
piso en la región,
mas vegetal del viento y de la luz;
siento al caminar
toda la piel de América en mi piel
y anda en mi sangre un río
que libera en mi voz su caudal.

Sol de Alto Perú,
rostro, Bolivia, estaño y soledad,
un verde Brasil,
besa mi Chile, cobre y mineral;
subo desde el sur
hacia la entraña América y total,
pura raíz de un grito
destinado a crecer y a estallar.

Todas las voces todas,
todas las manos todas,
toda la sangre puede
ser canción en el viento;
canta conmigo canta,
hermano americano,
libera tu esperanza
con un grito en la voz.

Domingo 7 am

2010-09-27T14:23:00.001-03:00

Aprieto lo dientes, y miro a los dementes. Aprieto los dientes, y miro a los dementes. ¿Y dónde estás vos, y dónde estás vos ?

Aprieto los dientes, y un calor de mentes. Aprieto los dientes, y miro a occidente. ¿Y dónde estás vos, y dónde estás vos?

Neófitos

2010-09-15T11:47:00.002-03:00

Ni tan poco, ni tan mucho. Ayer, cerca de las 16 hs. llegábamos a la Gran Capital. Recorrí por primera vez en mi vida la tierra más cara del país, bendito Puerto Madero. Lleno de sus coquetos elementos. Todo muy gourmet.

Bajé del micro y no pude más que sumergirme en una profunda meditación, absorto en casi todo lo que me rodeaba, súper edificios, pulcritud, lleno de guindillas con sus ropas color caca, mucho yogui tomando yogurt en los bancos perfectos de cara al Sol.

Arribamos a la plaza, y a soportar la espera para el ingreso. Todo de acuerdo, claro, a la importancia de la agrupación en la que milites. Ya que, si estás en una de las princinpales, todo se facilita. Como todo en la vida.

Mis expectativas eran altas. Tenía la esperanza de que el acto fuese de algún modo, inmaculado, pero éste es uno de mis principales defectos, soñar maravillas.

Ya en el viaje comenzó mi decepción. Los cabecillas, siguen el estereotipo de cabecilla. Cortes de pelo, estilos de ropa, actitudes. Todos con ese inocultable deseo de ser protagonistas, de mostrar en la cancha porqué se ganaron su puesto. Entre ellos, muchas caras de lagartos, marimbas y alcohol.

Cada acto -más allá de lo simbólico- es una lucha. Una lucha entre cabecillas por un saludo, un palco, un teléfono, una foto. Ello quizá sea natural e intrínseco a la lógica de la actividad política, pero lo cierto también es que, cuanto más visible sea esa "lucha por el poder" menos mística podrá ser recogida.

Hoy todos hablan de la Mística del acto de ayer, en mi caso personal, lo único que me emocionó fue el comienzo. La aparición de los dos líderes y esa caricia mutua.

Todo lo demás lo sentí muy encajado, todo era muy visible, las luchas quedaban al desnudo. Burgueses, Pobres y Sindicalistas.

La militancia sumamente atomizada, desenmascara el individualismo con el que fuimos criados. A pesar de que hay algo ahí, los valores huelen rancio. La razón de ser de las organizaciones, no es cumplir un rol social, sino, elevar en protagonismo a su conductor.

Nuestra fuente de valores no fueron los 60 o 70, fueron los 90.

Nuestros maestros directos, no son los que cargamos en la remeras. Las remeras, las banderas, los tatuajes son ilusión.

Demos tiempo a los neófitos.

Sueños húmedos

2010-09-12T22:04:00.004-03:00

Es viernes por la madrugada, ya no recuerdo cuanto tiempo hace que estoy dando vueltas en la cama y Morfeo que no llega. Tomo el celular, la luz irrita mis ojos, son las 2 de la mañana. La soledad se hace sentir, me incorporo de la cama.

Voy al baño, acomodo mis cabellos, esparzo perfume, visto mi cuerpo y con toda la valentía que logro reunir me dispongo en dirección a el bar más cercano.

Entro y noto algo distinto en mí. Me muevo con más libertad, no calculo cada paso, soy espontáneo. Me turba creer que puedo ser todo aquello que siempre pretendí y que hasta ahora nunca me había atrevido ser.

Aquel individuo, que mi mente contiene con tanta fuerza, hoy parece haber soltado amarras. La noche desde aquel insomnio, se torna de forma progresiva en cuento de hadas. El ambiente es ideal, el corral es grande, la música melancólica, la luz tenue y solo una pequeña nube de humo se observa a contraluz.

Una banda se dispone a conectar su equipo. Los observo, mientras bebo un vaso de agua con dos hielos. En eso mi vista se cruza con Ella. Esa morocha que días atrás había cruzado por la iglesia y no había podido apartar mi vista de sus tetas. Ella, como todas, no se había percatado de mi cuidadoso examen.

Pero esta noche, parece cortar el hilo que me ata con toda mi vida pasada. La morocha en cuestión, me mira.

Me mira, y yo no tengo pudor en sostener su mirada, hace una leve sonrisa y corre su vista. Mi metabolismo se acelera, mi cuerpo estalla en miles de convulsiones hormonales. La mente se hace blanca y en un instante estoy a su lado, flitreando como un casanova. Ella, ríe y sigue cada una de mis aburridas peroratas. Tomo confianza en mi nuevo traje y me afirmo. Ya soy Ése otro, y todo es, tal cuál creí que podía llegar a ser.

Tomo su brazo y no opone resistencia, entonces, como en una película de James Bond, directamente tomo su nuca entre mis manos y le doy el más apasionado beso que jamás creo haber dado. Comprendo que la agitación es mutua y le propongo ir hasta mi departamento que queda a unas pocas cuadras del lugar. Acepta sin ninguna condición.

Estamos en el ascensor, ella está encendida, me besa y frota mi pija contra su culo. Entramos, todo indica que no vamos a hablar, es así que, trenzados en besos de pasión nos desnudamos el uno al otro y sin interludio comienzo a penetrarla violentamente, quería que fuese rápido, fuerte, animal. Su cuerpo me indica que está atravesando el orgasmo, lo que me invita a llegar al mío también. Asisten las convulsiones, el éxtasis, el arrebato, la fascinación. Retiro mi pija y en el último esfuerzo expulso todo mi semen. Pero hay algo raro, siento mojada mi entrepierna. Me despierto. Levanto la sábanas veo el lamparón en mi calzoncillo y sigo soñando.

En el comienzo todo fué nada

2010-09-10T21:45:00.007-03:00

En el comienzo todo fué nada. No existías, para mí. Pero tu surgir hizo de esa nada el todo, para mí. Ahora creo que hay algo por ahí, que cuando lo hallo siento que soy feliz.

Pero como te pierdo con habitualidad, el todo se hace grande, para mí. Tanteo la soledad y se percibe abismal.

Hace mucho frío, por aquí. Mi cuerpo víbra, mís manos no sienten, mi nariz llora, mi pito es un maní.

Oigo que los fantásmas vienen por mí, está todo tan oscuro aquí.
Te busco, en todas direcciones pero no te hallo salida.Te busco, y pude que seas, solo la respuesta a una pregunta.
Concluir mi rompecabezas, darle un sentido a todo ésto.

La bravura de esta angustia sin fin, no debería haber sido creada para mí. Tales abísmos, sordos, grandiósos, retorcidos, divinamente negros, silenciosos , ya son familiares para mí.

Así, aprendí a hablarme a mí. Oh! compañero de infinitas tertulias, conocedor de mís más profundos secretos, amigo aún en esas situaciones en las que no exíste la palabra amigo. Aquí te tengo, dentro mío. Y aunque no sepa, si tú me dominas a mí o yo a tí. Se que siempre estarás adosado a mí. Seremos como el día y la noche, como la vida y la muerte, como la alegría y la tristeza. Sempiternamente juntos hasta el fin.

Sé que hoy no camino solo, sé que el camino está ahí. Pero me estremece pensar que no tenga fin. Y yo allí contigo en medio de un camino sin fin. Y ella sin encontrarme a mí, y nosotros, sin encontrar a ella. Una divina tragedia, para mí.

No sé qué esperanzas me hacen persistir. Ya que, si yo desistiera seguir, tú hermano mío, no podrías vivir. Pero la vida me tira las sobras por ahí. Me da vuelta la manija y me hace seguir.

Y acá estoy, otro día que se hace noche, y la luz que no alcanza para mí. Ése mísero y cobarde destello que exhibió la oscuridad expiró. Me zambullo en el mar negro. Ya aprendí a nadar, pero el agua es la peor pócima del mal .

De putonas y nenes bien

2010-08-18T11:01:00.004-03:00

El Templo. Un lugar oscuro, donde el mínimo fotón del luz se hace visible. El humo es asfixiante, que junto al calor hacen del ambiente un lugar difícil de tragar. Las caras, en series. Todos, vivos de puros, vivos de porros, vivos de alcohol hasta vivos lookeados.

La escena aparenta sublime. Las sirenas visten especial. Todas esas gatas putonas, buscan algo que nunca encontrarán.

Los lobos, siempre al acecho. Desplegando todo su arsenal seductor. Movimientos pélvicos, vaso siempre en mano, risas forzadas, frases de ocación, vestimenta adecuada, conversaciones en voz alta.

Me encuentro con gente. Gente que, algunos quiero ver, otros no. De todas formas saludo cordialmente a cada uno de ellos.

Estoy con dos personas, uno ya vastante ebrio, el otro, algo, pero su personalidad lo transforma en una rareza. Yo algo alcoholizado.

Trato de huir de la aglomeración. Corro hacia el toilette. Veo tres espectros, uno inhala un payaso, otro vomita salchichas y el tercero se moja las manos obsesionado en recomponer su peinado. Apoyo mi vaso sobre una tabla al momento que desvío mi vista hacia el piso convertido en un charco sucio. Desprendo mi cremallera, retiro mi miembro y me dispongo con paciencia oriental a mear el mingitorio. Cierro mis ojos, dejo que los músculos se distiendan para que comience a fluir así esa sopa amarillenta.

Empujo la puerta, que se abre violentamente, salgo despedido me choco con un pseudo-sesudo-guevarista-burgués, sigo mi camino. Me observa consternado, ante mi falta de códigos civiles.
Llego al terreno que dominamos - a pura fuerza bruta- los encuentro absortos, cada uno como perteneciente a un mundo distinto.

Una gorda simpática camina hacia nuestra dirección, balbucea unas palabras que no logro entender. Recorre el paisaje con la mirada y huye espantada. Mi amigo el raro, con su miembro en la mano, lo exhibía impúdicamente. Mientras comenzaba a manar de su meato una mezcla blanquecina.

Miro un grupo en celo, pongo mi mejor cara, vaso en mano, me muevo, tarareo los temas. Las divinas putonas me evitan. Aún no logro comprender qué es lo que sucita el rechazo.

Surgen de la humareda, dos gorilas. Mueven sus manos con frenesí. Entre llaves y candados salimos despedidos por la puerta, ante caras indignadas de nenas y nenes bien.

Igual, me voy a dormir, porque hoy casi cojo. Esa monjita, va a fluir!

Viejo puto

2010-08-13T15:11:00.002-03:00

La reveldía juvenil, perdón, ¿pero alguien la ha visto ?. Es que se me ha escapado y hace varias décadas que no la hallo por ningún lado.
¿Dónde se manifiesta esa frase, ese cliché?, que repiten hasta el hartazgo personas maduras -con el seño fruncido- en un intento de dar seriedad a dos palabras que nula significancia tienen hoy día.

Internet ámbito por excelencia juvenil, debiera ser el caos, el lugar indómito. Cual volcán en ebullición, impredecible, destructivo. Sepultador de las viejas ideas, muerte y creación. Pero, sin embargo, ¿qué és lo que se puede apreciar?. En su propio hogar, reproduce normas y valores decrépitos. Qué situación más oportuna que el hogar de uno mísmo para vivir su vida como uno le plazca, para comer mientras se caga, para mear en un rincón, para imponer sus reglas.

El hecho más trascendente - que a mi parecer- ha generado la juventud nacional de hoy día es quizá la red de contenidos taringa, pero trágicamente se convirtió en un lugar más del status qou, con reglas y limitantes que arruinan la potencia creativa de la juventud. Las redes sociales en su conjunto no hacen más que reproducir viejos contenidos, nada realmente nuevo logra filtrarse de entre sus muros. Las nuevas tribus sociales en su corazón, todas materialista por excelencia, copias viejas de occidente.

Colonización mental a diestra y siniestra. Florecimiento del género reggae a casi 40 años luego de su punto máximo de popularidad ¿qué és ésto?. No exíste nada peligroso en consumir cultura extrajera, el problema radica en convertirnos en boludos útiles de una causa que nos pase por al lado. El rock que en su momento supo encabezar y ser punta de lanza de todo lo bueno y transformador que puede traer consigo una generación joven. Hoy reposa en el barrio de los acostados.

Facebook, Msn, Twitter, etc. Nos revelan el más claro ejemplo del adormecimiento juvenil o lo falaz de aquella frase acerca la reveldía juvenil. Cualquiera, sin mucho esfuerzo, puede comprobar la línea que siguen todos los adolecentes, la indiferencia (o miedo quizá) al antagonismo, a la confrontación, a la oposición, a todo lo que en un punto los diferencie, los corra a la vereda de enfrente. Porque no crean que usando diferentes atuendos uno manifiesta su disconformidad, no caigamos en los inútiles esteriotipos que bien supo mostrar Capusotto. Un manso boludo con rastas, un rolinga con su chalina, un metalero con sus tachas, un hippie del año 2000, un cadenoso reggaetonero, etc, no son más que lo mismo. No exísten banderas en su corazón

Internet probablemente, en un futuro, sea el medio más poderoso de dominación. Su capacidad podemos verificarla a cada instante, no es necesario ver más que un preadolencete y observar por donde pasa su vida. Caeremos así en cuenta de cómo Internet ha desplazado a la Tv como medio culturizante. Si en una época se imprimían libros, panfletos, clandestinamente hoy día - en caso de existir esa potencia transformadora- contarían con inmejorables armas para escupir todo su parecer

Tal vez Internet sea, lo que la Luna a la Tierra. Ese cuerpo que nos hace girar cada vez mas lento. Tal vez, con Internet la civilización a dado sin querer, con aquella herramienta capaz de sosegar aquellos corazones apasionados, aquellos culos inquietos, aquellos devotos de la discordancia. Y en vez de acelerarse los cambios, volvamos a aquellos tiempos quietos.

Conspiranoia

2010-08-10T15:45:00.001-03:00

Distorsión cognitiva grave o el arte - de algunos- de diseminar por entre las voces del pueblo, el desconcierto, la confunción, el caos. Conduciéndonos así, a un estado de alucinamiento que nada tendría que envidiar a cualquier ácido que circula por nuestros días.

Nos llega a través de cualquier forma comunicativa, desde la más primitiva hasta la última moda tecnológica. La raíz del mensaje aún permanece inmutable, aunque a simple vista parezca actual, es más de lo mismo. La dominación del hombre por el hombre.

Ésa sempiterna batalla, ha sido así, quizá, desde el comienzo mismo de nuestra historia. ¿Qué clase de seres superiores seremos nosotros para querer transmutarla?. A pesar de que algunos, con buen tino, podrían objetar tal interrogante con argumentos. Como simplemente echar un vistazo a nuestra civilización actual, aún así lo seguiré sosteniendo. Ésas preguntas metafísicas, siguen siendo tan atrapantes como hace dos mil años, cuando esos griegos primitivos comenzaron a raspar esa nuez cuya corteza podría resultar ciclópea.

Y no solamente atrapantes son esas incógnitas, sino que, sus respuestas -suponiendo que exístieran- son tan escurridizas que solo un puñado de Homo Sapiens han poseído esa destreza divina con la que solo por unos instantes lograron atrapar y contemplar la belleza de una verdad al desnudo .

Bajo estas consideraciones, ¿ cómo no sería posible imaginar que siempre batallamos las mismas batallas?. ¿Cómo no es posible ser un pesimista ante la vida misma?, y si, quizá ella sea una, pero no la única actitud que podríamos tomar a la hora de vivir. Entonces, ¿Cómo - a pesar de ser conciente que la batalla podría ser la misma- estimular y estimularse?, ¿Cómo ayudar a una generación joven caída en un fanático hedonismo yankee por un lado y a ese minoritario grupo "entregado" a la militancia, pero que aún conserva obstinádamente el más repugnante y hediendo buqué noventísta ?.

Porque si no logramos transmutar los valores, no habremos cambiado nada. Todo seguirá el curso similar de la historia. No habremos dejado una marca en la cara de la Ella. Y habremos cumplido con aquella máxima ingenieriana, muchos nacen, pocos viven.