De cuando era niño (pequeñas miserias personales)

Me escapaba de la clase con la excusa del coro y gritábamos Cantares. De la cantidad de veces que la ensayamos, nunca comprendí una puta mierda de su letra solo la melodía y el ritmo. ¿Por qué tuvo que pasar tanto tiempo?

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

Hace algún tiempo, en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos,

se oyó la voz de un poeta gritar:

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.

Murió el poeta lejos del hogar,

le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar,

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.

Cuando el jilguero no puede cantar,

cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar,

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.

Sideral desconexión

Un astronauta y una bruja viajan en una burbuja derechito para el sol, ese fuego que creció... Si se calienta el detergente y revienta eso que sienten pueden perder el control, y también la conexión, certidumbre o ilusión epidérmica ficción. El cree en naves espaciales y en efectos especiales que nunca verificó que en su puta vida vio... Ella practica con escobas ve el futuro en una bola que un colgado le vendió y también la convenció de su poder interior esa magia de cartón.... En el aire, ruegan gotas de amor gotas de amor.... El vago juega con la idea de crear un gran sistema que permita otra fusión otro tipo de valor... Pero la bruja lo contiene y adivina lo que quiere por que él ya fue y volvió al infierno del terror a ese mundo tan glotón que te come el corazón... A veces pasa que la fiebre sube misteriosamente y se retira sin razón, como toda aparición... Una burbuja reventada ya no significa nada y abatidos van los dos sin creencia o religión alejándose del sol en opuesta dirección.... Un retorno eterno al vacío, al vacío... Un retorno eterno al vacío, VACÍOS... NUNCA LA VIDA ES TAN PRECISA NADIE TIENE ESA FIJA QUE TE SACA DEL MONTÓN Y TE MUESTRA ALGO MEJOR... NI EL ASTRONAUTA NI LA BRUJA SABEN QUÉ HACER CON LA CULPA Y EL MIEDO QUE LES DEJÓ SU SIDERAL DESCONEXIÓN.... En el aire , ruegan gotas de amor gotas de amor...

Te quiero, vale la pena conocerte (tu torbellino de apariencias)

 "...La forma más noble de esa otra forma de "serenidad griega", la alejandrina, es la del hombre teórico: ella brinda los mismos signos del espíritu de lo no dionisíaco; a saber, el combate contra la sabiduría y el arte dionisíacos, su aspiración a disolver el mito, su sustitución del consuelo metafísico por una armonía terrenal, incluso por un deus ex machina que no es sino el dios de las máquinas y los crisoles, en otras palabras, las fuerzas de las energías naturales descubiertas y aplicadas al servicio del egoísmo más desenfrenado... fuerzas que llegan al extremo de creer, gracias a una vida conducida por la ciencia, que no sólo son capaces de corregir el mundo por medio del saber, sino también de confinar al hombre individual dentro del más asfixiante círculo de problemas solubles, un círculo desde el cual este hombre pueda decir a la vida: Te quiero, vale la pena conocerte.




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  Es un fenómeno eterno: la voluntad, insaciable, siempre encuentra un medio para retener a sus criaturas en la vida y obligarlas a seguir viviendo extendiendo una ilusión sobre las cosas. Las cadenas de éste son el placer socrático del conocimiento y la ilusión de poder curar, gracias al mismo, esa herida eterna que es la existencia; aquél se ha enredado en el seductor velo de la belleza del arte que flota ante sus ojos; ese otro, a su vez ha caído atrapado por ese consuelo metafísico que asegura que bajo el torbellino de las apariencias la vida sigue su marcha indestructible... por no hablar de las ilusiones más comunes y todavía más poderosas que la voluntad tiene preparadas en todo momento."


El nacimiento de la tragedia, o helenismo y pesimismo. F.N

Bienvenid@ a mi caverna

Algo en los jardines
me llama sin cesar
la lluvia en las hojas
me inspira confianza
los árboles se agitan
bendito sea este viento
y detrás de los muros
oigo algo que me dice:
"bienvenido !, yo sabía
que vendrías aquí
a esta caverna...
supongo que te acostumbrarás
al silencio total
mundo inferior
que es eterno como el propio mal...
así no habrá para mañana
otra luz que lamentar
al morir el desierto de sed de amar
y de florecer
jamás escaparás de aquí !"
sin salir de mi asombro
comienzo a observar
miles de colmenas
ardiendo en el fuego
millones y millones
de sordos tapires
"oh mi Dios!
pero esto es el infierno!"
me dije para mí...
pues no me importa
yo sé bien que saldré de aquí
de tu colmena...
tal vez las luces que amanezcan
traerán la paz
ese color tan diferente a esto, sin dudas...
y sé que no me va a importar
si a la luz de un verano
muero al morder a mi presa
resignándome,
dejando en ella mi aguijón...
así sin darme cuenta
rompí los acertijos
y en un demente impulso
salí de la caverna
y oí sonar el rayo
y corrí por mil canteros
donde tímidas flores
morían con la lluvia...
en ese instante comprendí
que explicar esto a alguien
sería inútil !...
las luces temblaron
con la furia del viento
y las hojas
mojadas con perlas el alba
me vieron huir.

Hay hielo en sus risas, pequeños placeres, todo igual.

"Yo os digo: es preciso llevar dentro de uno mismo un caos para  poder poner en el mundo una estrella. Yo os digo:lleváis en vosotros un caos. ¡Infeliz de él!. Se acerca el tiempo en que el hombre no pondrá más estrellas en el mundo. ¡Desgraciado! Llega el tiempo del más despreciable de los hombres, el del incapaz de despreciarse a sí mismo. ¡He aquí! Yo os muestro al último hombre. Y el último hombre guiñando el ojo pregunta: "¿Qué es amor?, ¿Qué es creación?, ¿Qué es deseo?, ¿Qué es estrella?". Entonces la Tierra se habrá hecho más pequeña, y sobre ella dará saltos el último hombre, que todo lo empequeñece. Su raza es inextinguible como la del pulgón. El último hombre es el que vive más tiempo. "Hemos inventado la felicidad", proclaman los últimos hombres y guiñan el ojo. Han abandonado las comarcas donde la vida era dura, porque experimentan necesidad de calor. Todavía aman al vecino y se rozan con él porque sienten necesidad de calor. Pecado es para ellos caer enfermo y ser desconfiado. Avanzan con prudencia. ¡Ha de estar loco quien tropieza con las piedras y con los hombres!. Un poco de veneno de aquí y de allá para procurarse sueños agradables. Y muchos venenos para morir agradablemente. Todavía se trabaja porque el trabajo es una distracción. Pero se vigila para que la distracción no cause debilidad. Ya no llega uno a hacerse ni pobre ni rico: son dos cosas muy penosas. Nadie querrá gobernar. Nadie querrá obedecer. Son dos cosas muy penosas. ¡Nada de un pastor y un rebaño!. Todos desean los mismo, todos son iguales: quien piense de otro modo se mete por su gusto en la casa de los locos. "En otro tiempo todos estaban locos", afirman los más sutiles, guiñando un ojo. Se es prudente y se sabe todo lo que ha acontecido: así pueden burlarse sin término. Aun se riñe, pero en seguida se reconcilia para no estropearse la digestión. Hay un pequeño placer para el día y un pequeño placer para la noche; pero se respeta la salud. "Nosotros hemos inventado la felicidad", exclaman los últimos hombres y guiñan el ojo."

Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...
Mi amor, la libertad no es fantástica,
no es tormenta mental que da el prestigio loco;
es mar gruesa y oscuridad,
y el chasquido que quiere proteger
ese grito que no es todo el grito.
Mi amor, la libertad es fanática;
ha visto tanto hermano muerto,
tanto amigo enloquecido,
que ya no puede soportar
la pendejada de que todo es igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...
Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Experiencia como último manotazo de ahogado

" Sólo que en mi juventud me hartaron con estas cosas. Sin embargo, yo no pertenecía a una familia de profesionales. Pero también hay aficionados. Son los secretarios, los empleados, los comerciantes, los que escuchan a los demás en el café; al acercarse a los cuarenta se sienten henchidos de una experiencia que no pueden verter fuera. Afortunadamente han tenido hijos y los obligan a consumirla. Quisieran hacernos creer que su pasado no está perdido, que sus recuerdos se han condensado y convertido delicadamente en Sabiduría. ¡Cómodo pasado! Pasado de bolsillo, librito dorado lleno de bellas máximas. “Créame, le hablo por experiencia; todo lo que sé me lo ha enseñado la vida.” ¿Se habrá encargado la Vida de pensar por ellos? Explican lo nuevo por lo viejo, y lo viejo lo han explicado por acontecimientos más viejos todavía, como esos historiadores que hacen de Lenin un Robespierre ruso, y de Robespierre un Cromwell francés; al fin de cuentas nunca han comprendido absolutamente nada… Detrás de sus aires de importancia se adivina una pereza tristona; ven desfilar apariencias, bostezan, piensan que no hay nada nuevo bajo el sol. “Un viejo tocado”, y el doctor Rogé pensaba vagamente en otros viejos tocados sin recordar ninguno en particular. Ahora, nada de lo que haga M. Achille puede sorprendernos: ¡Si es un viejo tocado!  "   


J.P. Sartre, "La náusea"

Animal que pregunta

… la filosofía no brinda soluciones sino respuestas las cuales no anulan las preguntas pero nos permiten convivir racionalmente con ellas aunque sigamos planteándonoslas una y otra vez: por muchas respuestas filosóficas que conozcamos a la pregunta que inquiere sobre qué es la justicia o qué es el tiempo, nunca dejaremos de preguntarnos por el tiempo o la justicia ni descartaremos como ociosas o «superadas» las respuestas dadas a esas cuestiones por filósofos anteriores. Las respuestas filosóficas no solucionan las preguntas de lo real (aunque a veces algunos filósofos lo hayan creído así…) sino que más bien cultivan la pregunta, resaltan lo esencial de ese preguntar y nos ayudan a seguir preguntándonos, a preguntar cada vez mejor, a humanizarnos en la convivencia perpetua con la interrogación. Porque, ¿qué es el hombre sino el animal que pregunta y que seguirá preguntando más allá de cualquier respuesta imaginable?

Fernando Savater – Las preguntas de la vida