Spinetta "La Bengala Perdida"

Tu jeep no arranca más,
ni siquiera un milagro te haría salir,
del barro no volverá.

Adentro queda un cuerpo,
la bengala perdida se le posó,
allí donde se dice gol.

Dejaron todo bajo el vendaval
y huyendo del lodo no se supo más,
bajo la lluvia el chasis se pudrió
y allí tambien la criatura de Dios.

Después volvió el amor,
al llegar un verano él se enamoró,
tuvieron un lindo gordi.

Bajo la herencia la inmortalidad,
cultura y poder son esta porno bajón,
por un color, sólo por un color,
no somos tan malos ya la cancha estalla en nada

Sin darme cuenta voy cayendo en cruz hacia el cenit,
el cielo ya no tiene mis pies.
Y la espiral que me habrá de llevar no es mejor
que todas esas vueltas que dí,
buscando un amanecer,
buscando un amanecer,
buscando un amanecer.

No hay una cuestión que no conduzca al mar,
tan solo asi de noche puede uno descansar.
Dios de probeta de piadosa luz de corderoy,
Tití portando un dulce Exocet,
que busca de piel en piel,
que busca de piel en piel,
que busca de piel en piel.

De las tribunas se puede regresar,
tan solo hace falta ser de masa gris.
Las aguas tienen un recurso más,
moviendo las olas ya no hay realidad,
ondas en aire.

Un tibio día se precipitó hasta aquí,
aquí donde no hay nada que hacer.
Y la mujer que sabe el devenir porque ve
mirando con el ojo del sur,
el ojo que mira al magma,
el ojo que mira al magma,
el ojo que mira al magma.

Inutilmente no se vuelve aquí y es que algo habrá
el cielo sólo quiere jugar.
No quiero un valle de catacumbas nunca más,
no quiero que me llenen de sal,
jugando hasta no poder,
jugando hasta no poder,
jugando hasta no poder.

Bajo la herencia la inmortalidad,
cultura y poder son esta porno bajón,
por un color, sólo por un color,
no somos tan malos todo va a estallar,
ondas en aire,
ondas en aire,
ondas en aire

El Todo

Esto no lo vi venir
solamente te segui
las razones dejaron de existir
consecuncia de decidir

Uno mas que cayo en la calma del mar
el color de tu voz solo trae soledad

El amor es fragil sin dolor
El amor es falso sin dolor

La partida del honor
deja rastros de ilusion
mis cabellos teñidos de credito
te llevaste mi sudor

Uno mas que cayo en la paz de mar
el color de creer solo trae soledad

El amor es fragil sin dolor
El amor es falso sin dolor


Omar Rodriguez Lopez Group

Poco antes de morir

Fábula IX  (Félix María Samaniego)

El Cerdo, el Carnero y la Cabra

	Poco antes de morir el corderillo
	lame alegre la mano y el cuchillo
	que han de ser de su muerte el instrumento,
	y es feliz hasta el último momento.
	Así, cuando es el mal inevitable,
	es quien menos prevé más envidiable.
	Bien oportunamente mi memoria
	me presenta al Lechón de cierta historia.
	Al mercado llevaba un carretero
	un Marrano, una Cabra y un Carnero.
	Con perdón, el Cochino
	clamaba sin cesar en el camino:
	-¡Ésta sí que es miseria!
	Perdido soy, me llevan a la feria.
	Así gritaba; mas ¡con qué gruñidos!
	No dio en su esclavitud tales gemidos
	Hécuba la infelice.
	El carretero al gruñidor le dice:
	-¿No miras al Carnero y a la Cabra,
	que vienen sin hablar una palabra?
	-¡Ay, señor -le responde-, ya lo veo!
	Son tontos y no piensan. Yo preveo
	nuestra muerte cercana.
	A los dos por la leche y por la lana
	quizá no matarán tan prontamente;
	pero a mí, que soy bueno solamente
	para pasto del hombre... no lo dudo:
	mañana comerán de mi menudo.
	Adiós, pocilga; adiós, gamella mía.
	Sutilmente su muerte preveía;
	mas ¿qué lograba el pensador Marrano?
	Nada, sino sentirla de antemano.
	El dolor ni los ayes es seguro
	que no remediarán el mal futuro.

Este ahora único

Anacoretas del nuevo mundo
corriendo tras mi sombra,
no se quién soy.

Ahora puedo ser quién quiera,
vana carrera tras mi sombra.
Exploro melancólico mi orfandad.

Muero.

En el infinito cielo nocturno
avizoro innumerables estrellas,
cuyas sombras anhelo adelantar.

El gato mató a Sherlock Holmes

Cuando se acabe el tiempo(?), y te devoren los gusanos

La Realidad es lo indescifrable, la incertidumbre ante las cosas que nos afectan pero que no logramos comprender, como la Muerte, la Vida, su sentido, etc.
El Hombre de ciencia es, en la actualidad, quién mas se enfrenta ante este dilema. Cree saberlo todo, pero la naturaleza se encarga de colocarlo en su lugar  en el Cosmos, y descubrir así sus limitaciones ante lo evidente, aunque el científico al igual que el religioso (en su Edad de Oro) vean defraudados una y otra vez sus más elevados pensamientos, ellos, seguirán creyendo eternamente sus dogmas.
Al científico del siglo XXI al igual que cualquier Gurú de una época anterior a la ciencia, lo devora el mismo gusano.

¿De cuántas mierdas vive el hombre?

¿De cuántas mierdas vive el hombre?. Es necesario sobresalir para sobrevivir, y ahora más que nunca lo siento. Ahora sé que no soy nada, en este mismo instante. Puta Madre!, cómo me pierdo. Y la arena que sigue cayendo. Yo me hundo, y la nausea... la nausea que llega y se apodera de mí. Noches tras noches que pasan, pero nada pasa para mí. Siempre buscando esa mierda que me movilice el culo de la Vida, pero no existe nada así.
Tantas mierdas hay que creerse para poder seguir,  escucho a mi abuela idiota, me vuelvo a perder. Seguramente me podrían calificar como el peor de los idiotas. Pero no se porqué sigo acá. Ahora trato de pensarlo, ha de ser el miedo que me domina, y mi abuela; bajita, de movimientos delicados, con su cabellera gris y su cara de idiota se queda inmóvil en medio de la sala. Paradita, con sus manos entrecruzadas por el frente dejándolas caer por debajo de su ombligo. Se queda así un largo tiempo - no creo que sepa cuanto me irrita-, como aguardando que mi boca espete alguna frase al estilo -porqué no te sentás, y entonces agradecía como una puta esclava sentarse murmurando entre dientes "que bueno es mi nieto". Entre dientes, porque tiene unas formas tan cohibidas que despiertan en mí al instinto asesino y me genera tal remordimiento por los pensamientos perversos que me aparecen, como creer que una mejor suerte hubiese corrido de haber sido asesinada el ante año pasado junto a su marido. Sobrevivir a su marido ha de ser el peor castigo que Dios le conferió a un ser humano luego de Job.
Aún no descubro cuál es la mierda que la impulsa a seguir, esos son verdaderos milagros. Los viejos de mierda, que se pasan la tarde postrados frente al televisor, entre dormidos, sin entender nada de lo que pasa por esa pantalla, pero siguen igual. Y yo obsesionado por el sentido de la vida, y mis dos abuelas que deciden jugar así sus últimas fichas, y yo creyéndome mejor que ellas aún sin siquiera tener algo a lo que llamar vida. Quizás el asco que siento es porque veo en ellas mi reflejo, el reflejo de una vida desperdiciada.
Nunca hablé con mi abuela acerca de ningún tema en profundidad. No sé que piensa acerca de la Vida, de la Muerte, del Dolor, del Placer. Ella simplemente está ahí, sentada o parada con la vista perdida en la nada, imagino que esperando la Muerte, aunque no se si deseosa de que llegue pronto. Tampoco comprendería el porqué de retrasarla es decir ¿vivir más para qué?. Qué esperanzas esconden las vidas intrascendente, las que vivimos la mayoría de los mortales. Qué misterioso combustible oculta la Naturaleza para que todos sigamos.