Hay hielo en sus risas, pequeños placeres, todo igual.

"Yo os digo: es preciso llevar dentro de uno mismo un caos para  poder poner en el mundo una estrella. Yo os digo:lleváis en vosotros un caos. ¡Infeliz de él!. Se acerca el tiempo en que el hombre no pondrá más estrellas en el mundo. ¡Desgraciado! Llega el tiempo del más despreciable de los hombres, el del incapaz de despreciarse a sí mismo. ¡He aquí! Yo os muestro al último hombre. Y el último hombre guiñando el ojo pregunta: "¿Qué es amor?, ¿Qué es creación?, ¿Qué es deseo?, ¿Qué es estrella?". Entonces la Tierra se habrá hecho más pequeña, y sobre ella dará saltos el último hombre, que todo lo empequeñece. Su raza es inextinguible como la del pulgón. El último hombre es el que vive más tiempo. "Hemos inventado la felicidad", proclaman los últimos hombres y guiñan el ojo. Han abandonado las comarcas donde la vida era dura, porque experimentan necesidad de calor. Todavía aman al vecino y se rozan con él porque sienten necesidad de calor. Pecado es para ellos caer enfermo y ser desconfiado. Avanzan con prudencia. ¡Ha de estar loco quien tropieza con las piedras y con los hombres!. Un poco de veneno de aquí y de allá para procurarse sueños agradables. Y muchos venenos para morir agradablemente. Todavía se trabaja porque el trabajo es una distracción. Pero se vigila para que la distracción no cause debilidad. Ya no llega uno a hacerse ni pobre ni rico: son dos cosas muy penosas. Nadie querrá gobernar. Nadie querrá obedecer. Son dos cosas muy penosas. ¡Nada de un pastor y un rebaño!. Todos desean los mismo, todos son iguales: quien piense de otro modo se mete por su gusto en la casa de los locos. "En otro tiempo todos estaban locos", afirman los más sutiles, guiñando un ojo. Se es prudente y se sabe todo lo que ha acontecido: así pueden burlarse sin término. Aun se riñe, pero en seguida se reconcilia para no estropearse la digestión. Hay un pequeño placer para el día y un pequeño placer para la noche; pero se respeta la salud. "Nosotros hemos inventado la felicidad", exclaman los últimos hombres y guiñan el ojo."

Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...
Mi amor, la libertad no es fantástica,
no es tormenta mental que da el prestigio loco;
es mar gruesa y oscuridad,
y el chasquido que quiere proteger
ese grito que no es todo el grito.
Mi amor, la libertad es fanática;
ha visto tanto hermano muerto,
tanto amigo enloquecido,
que ya no puede soportar
la pendejada de que todo es igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...
Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...